Cuentos para una ciudad añeja

Una plaza, una calle, un parque, un rincón habanero. Este, es el escenario que se necesita para actuar en el "Festival Internacional de Cuentos para una Ciudad Añeja" que se celebra en la Habana, Cuba. Este festival se celebra el tercer domingo de julio, que es cuando se celebra en Cuba el día del niño/niña. Con esta excusa y ya que están en celebraciones, aprovechan la ocasión, para homenajear la figura de "La señora de los cuentos" o lo que es lo mismo,Haydée Arteaga, destacada narradora oral cubana, con una extraordinaria labor dentro y fuera de las fronteras de su país. Para este año, cuentan con la participación de cuenteros y cuenteras de México, Brasil y Perú y Colombia.



Haydée Arteaga

Para mayor información échenle un ojo a la pagina del festival www.festivaldelosparques-cuba.infored.mx

¡¡SOY PÚBLICA!!

Fiesta!

¡Cumplimos 1 año!

Si. Casi nada. Así que hemos pensado que lo mejor para celebrar este primer año, es hacerlo con música y no hay mayor acontecimiento musical que el Festival de Eurovisión.  Música, risas, anécdotas, y buenos momentos hemos vivido gracias a una eurofan Mari Carmen Santana Benítez, quien nos ha llevado de la mano por el festival de los festivales.
Pero, también, no hay cumpleaños sin regalo y hemos compartido con todos los oyentes y amigos/as del blog, la entrevista en la distancia que nos ha conseguido el escritor español Antonio Muñoz Molina. Para un humilde blog y programa, que nos haya concedido, uno de  los escritores españoles, mas vendidos, esta entrevista , es un regalo que jamás hubiéramos pensado en recibir.
Esperamos que el programa de hoy les parezca, por lo menos, ameno y divertido, ya que esto somos. Pasamos buenos ratos ante los micrófonos de Radio Agüimes, y eso se contagia. Queremos seguir contagiando durante otro año más, así que les damos las gracias a todos los oyentes, a los que leen cada día el blog , a los que nos siguen en el facebook.

MILES  DE GRACIAS.

Les dejamos con el audio del programa de hoy. Como regalo hacia toda esa audiencia que nos lee y nos oye, le ofrecemos la canción Sonrisa de Ana Torroja (la letra refleja parte de lo que nosotras somos)

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Regalo de cumpleaños

Antonio Muñoz Molina

 A veces las cosas pasan por que deben pasar. Esta verdad máxima, la podemos aplicar a la aventura descocada de este blog y una de sus integrantes. Dicen que la victoria es de los valientes y quien no se arriesga no gana. Frases hechas, que ilustran, perfectamente, la historia que indujo a que uno de los escritores mas laureados de nuestro país, concediera una entrevista en la distancia a este humilde blog.
Y esta es la historia: 
"Todo comenzó por un libro que me regalaron En ausencia de Blanca. Me gustó tanto, que le hice una reseña en el blog. Y como me supo a poco, le envié dicha reseña al propio escritor. Además de esto, también le propuse una entrevista vía blog, por aquello de la distancia.
Yo todavía, desde la más absoluta de las ignorancias, no sabía con quién me estaba carteando.
Antonio Muñoz Molina, no tardó mucho en responder. Me anunciaba que no tenía problemas para prestarse a nuestro experimento. Me voy a mi biblioteca, en busca de más cosas de Molina. 
-Me encantó  el libro que me diste. Que bueno es este tío escribiendo. No me cuesta nada imaginarme las cosas que cuenta-. El bibliotecario:  Pero es que ese tío es súper bueno. Es el mismo de “Plenilunio” “Beltenebros” etc.…Además es miembro de la Real Academia de la lengua Española…bla, bla, bla,.." Cuanto más me contaba mi bibliotecario, más mala me ponía yo. 
-¡Ay madre mía en que berenjenal me he metido yo sin necesidad alguna!-"

Pero aquí está la entrevista, como si fuera un regalo a la inocencia, a las ganas de preguntar, a la aventura, a las fuerzas de la buena literatura. Un regalo sin importar las clases,  los estatus , los niveles y las relaciones, solo dos personas desconocidas, con preguntas a un  gran escritor. No es por nada, pero la grandeza se demuestra en estas pequeñas cosas.
Muchas gracias por regalarnos, en este nuestro primer año en antena, esta entrevista.


E.S: ¿Qué tiene la ciudad de N Y que no tengan las españolas?
A.M: Cada ciudad es un mundo, y si un se fija con atención puede encontrar en ella experiencias valiosas. Lo que tiene Nueva York es que es una ciudad de ocho millones de habitantes llegados de todo el mundo. El encuentro de tanta gente distinta volcada en hacer cosas tiene un efecto multiplicador. Para mí tiene la ventaja añadida del anonimato.

E.S: ¿Qué pasa  por su cabeza, cuando una cineasta (ya sea Pilar Miro o  Imanol Uribe) se acerca a usted, para proponerle hacer una película de su novela?
A.M: Esas cosas hacen mas ilusión al principio. Después se ve que casi siempre el director está mucho más interesado en su propia película que en la novela de uno. Pero siempre hay la esperanza de que salga una buena película, claro.

E.S: ¿Qué  tiene que tener claro un escritor cuando esto ocurre? Ventajas y desventajas
A.M: Que el libro es el libro, y la película la película. Cada uno tiene una vida propia. Mis libros, por fortuna, la tenían antes y la han seguido teniendo después.

E.S: Al leer sus novelas, tengo la sensación de estas viendo fotogramas de una película, no leyendo capítulos de un libro ¿Es usted un escritor hecho para el cine?
A.M: Tengo una imaginación muy visual, creo yo, porque me gusta el cine y me gusta mucho la pintura, y también porque disfruto mucho mirando las cosas y la gente. Pero la condición cinematográfica de cualquier texto literario depende casi en exclusiva del talento visual del director y de la capacidad del guionista.

E.S: En sus novelas, no faltan los personajes oscuros, ya sean violadores en serie,  mujeres bohemias abandonas en los excesos ¿ Sufre cuando dibuja estos perfiles? ¿Qué pasa cuando se deja el teclado y vuelve a su rutina? ¿El personaje le persigue por los pasillos de casa?
A.M: Los personajes se quedan en los libros, afortunadamente. Y lo mejor de algunas de las mujeres que hay en mis novelas está inspirado casi siempre en una mujer de la realidad que vive conmigo.

E.S: Según su opinión, ahora mismo, ¿Se están haciendo cosas interesantes, literariamente hablando, en España?
A.M: Claro que sí. Muchas, no siempre las más reconocidas.

E.S: En nuestro programa, hemos tenido a un escritor (Marcos Alonso) que ha escrito su primera novela a 6 manos con personas que no conocía. Si a usted le invitaran a participar en un proyecto de estas características ¿con quién le gustaría compartir esta labor? ¿Quiénes serían sus partenaires en una novela a 7 manos?
A.M.: Los guiones de cine se pueden hacer en colaboración, pero las novelas a mí en particular no me parece que tenga sentido hacerlas a varias manos. Escribir es un acto demasiado íntimo para hacerlo en grupo.

E.S: Y si habláramos de un guión de cine ¿A quién elegiría para que lo llevara a cabo? 
A.M: A Elvira Lindo, que además de mi mujer es una excelente guionista de cine.

E.S: Ahora con su vida en N Y, ¿Qué cosas ha descubierto o  aprendido de la vida? ¿Con qué se queda y que desecha?
A.M: He descubierto que me viene bien ir y venir de España. Me quedo con la capacidad de aprender y de entenderse con los que no son como nosotros. Desecho el fanatismo y el consumo irracional y destructivo.

E.S: En su libro de relatos “Nada del otro mundo” Hay un fragmento del primer relato que dice: "Más vale poco público y muy interesado que lo contrario, que esos salones de actos repletos de gentes y c·maras de televisión en los que el novelista deja de serlo para convertirse en vedette". ¿Cuándo deja el novelista  de serlo, para convertirse en algo que no quería? Cuando eso ocurre ¿es mejor tocar retirada?
A.M: En el cuento eso lo dice un personaje que no soy yo, sino un escritor bastante fatuo, por cierto, aunque, como habla en primera persona, algunos lectores suponen que transmite opiniones mías. Lo que sí creo es que un escritor cuanta menos vida pública haga mejor para su salud personal y literaria.

E.S: ¿Sigue pensando que la televisión es el opio del pueblo?
A.M: No, pienso como Marx: el opio del pueblo es la religión. Las religiones fanáticas y las ideologías interpretadas religiosamente.


Eternamente agradecidas.

Al Alba

Te busco al alba cuando tu nombre viene a mis labios como una bocanada de aroma a trigal e higueras nuevas.

Te recuerdo en el patio embriagado por el colo de los rosales y las azucenas.

Te añoro en el plateado brillo de la luna y siento e regusto amargo por mil batallas perdidas. Todas mis batallas.

¿Mereció la pena? ¿Mereció la pena llevarle la contraria a la vida?

Ay la vida, esa puta ajada y triste que se mostró amable por una vez cuando me permitió saberte.

Antonio Sánchez Morillo

Kilometro 0

La tetería del Hamman y otros cuentos

Con treinta y dos años, me fui a Granada. Yo, mi libreta y un bolígrafo.

Quince días me pasé vagando por las calles de la ciudad más bonita que he visitado.
Al leer esto último, muchos pensarán que o no he viajado mucho o realmente Granada, es una ciudad espectacular. Ya les digo yo que si, que lo es.
No sabría decir si soy una mujer muy viajada, solo se, que Granada me dejó con la boca y el corazón abierto. La boca se me quedó en esa posición, cuando pude comprobar que el tiempo por aquellas calles no había pasado, y eso que en aquellos días, buena parte de sus edificios estaban envueltos en mallas metálicas ya que justo trabajaban en una esmerada restauración de los lugares más emblemáticos que uno se va encontrando por todos sus rincones.
El corazón lo tenía abierto en canal, pero era por otros motivos.
Inevitablemente, me habían hablado de La Alhambra, pero nadie me había dicho que enfrente de la casa de Manuel de Falla, estaba la casa más bonita y acogedora que yo había visto. La Tetería del Hamman.
Todo cuesta arriba, como en Arucas (pueblo gran canario) La calima parecía que me había perseguido hasta la península. Era como si se hubiera subido de polizón en mis maletas.
Cerca del final de mis días de nómada por la tierra que lleva nombre de fruta roja, me hablaron de la teteria. Yo, daba por sentado que se referían a la calle cuajadita de esta clase de establecimiento, pero no era así, había algo más que descubrir aparte de la bebida que dicen, que calma el alma.
Me fue muy fácil encontrarla, estaba esperando por mí.
La fachada, a priori, no dictaba nada especial, pero una vez crucé  la puerta, aquello se convertiría en otro mundo.
Es el lugar más mágico que he visitado. Yo andaba convencida de que el lugar más asombroso que habían pisado mis pies, era la Quinta La Regaleira, en Portugal, en seguida La Teteria del Haman, desbanco a la finca a un segundo lugar.
En la entrada había una recepción dónde una señorita muy amable, explicó como funcionaba el local.
La música de los tambores vibraba en mi estomago y el olor a canela con limón invadió sin pudor, todo el edificio.
Con el sonido de los bombos de fondo, se me instaló un nudillo que me aprisionó las paredes del estomago. Era tan fuerte el eco, que por un momento pensé que era música en directo. Se me ocurrió la entupida idea de salir corriendo. Me entró miedo.
¡Ignorante de mí! cuando pasé al lado de uno de los altavoces, el nudo marinero que portaba en el buche, se desató haciéndome sentir más relajada.
Seguí las indicaciones que me dio la empleada, cambiando mis vaqueros por un bañador. Salí del vestuario entre la semi oscuridad que ocupaba el caminito ancho de entre las cuevas, que me llevaron hasta las dos piscinas. Una fría como un témpano recién traído del Ártico y otra dulcemente templada que la hacia muy agradable.
Comencé con el juego de las charcas. Veinte minutos en una, veinte en la otra. Modifique el tiempo de duración de los baños, no se si hice bien, probablemente no, me resultaba casi imposible soportar durante ese turno, el agua congelada que hacia estallar mis tullidos músculos.
Me paré a observar como las gentes que estaban acostumbradas (se les veía asiduos a esta clase de baños) levantaban a brazadas el agua por encima de sus cabezas, como un bautismo ceremonial, rezongando bajo las olas que ellos mismos provocaban.
Me sedujo más la idea de ver como se bañaban los demás, a tener que preocuparme yo de que mis ligamentos hubieran llegado al estado perfecto, para poder recibir el masaje que me esperaba.
De mi distracción, me despertó el masajista que me esperaba bajo el techo cavernícola cargado de estalactitas.
Salí de la piscina tibia, me bajé el bañador y me acomodé en la camilla.
Con el pudor propio del que se sufre en estas situaciones (que un desconocido te vea semi desnuda) me puse a charlar con él. Enseguida sus masajes me hicieron callar. Y menos mal, porque del recato absurdo pase a la mayor de las delicias.
Me untó en aceite y entre las gotas del mejunje, que yo sentí aceitoso, se mezclaron con las gotas que caían sobre mi espalda. Acostumbrada más al salitre me sorprendió el tacto de ungüento.
Solo en ese momento, desperté de la masa melosa que envolvía el ambiente, para preguntarle qué era lo que se desplomaba y me hacia cosquillas.
-Son las gotas que del techo. Tú relájate. Tienes mucha tensión acumulada en el cuello-
Y con aquella respuesta, volví a dejar caer mi cabeza en la camilla.
Cuando terminó mi tiempo de placer, me levanté, volví a los vestuarios y pensé que no tenía por que acabar mi viaje a la Arabia más hermosa que nunca me dio por imaginar.
Seguí subiendo la torre. Encontré el lugar que daba nombre a la casa. La tetería.
Allí, me sirvieron un trozo de pastel de dátil. Imposible olvidar la blandura de un fruto que tiene una semilla tan dura como una roca. Lo acompañé de un té de canela, para poder seguir reviviendo el momento del baño.
Todo me olía a canela, limón y jazmín. Todo me sabía a dátiles. Granada entera se podía ver desde el mirador que tiene el propio edificio en lo más alto.
Durante unas cuantas horas, estuve viviendo como una de aquellas princesas moras de las que se habla en “Los Cuentos de la Alhambra” pero en mi caso, felizmente recluida en una de las torres que adornan esta ciudad.
Una vez en la calle, Granada seguía siendo la ciudad con nombre de fruta, donde me esperaban impacientes, otros cuentos.

Mar Benítez

Colombia, un país con grietas

Doris Salcedo, escultora colombiana, ha sido mi descubrimiento en esta tarde. Comprometida con los problemas de su país, no solo se expresa a través de sus espectaculares esculturas, si no que también recorre su país, con la intensión de implicarse directamente con las familias más necesitadas. Viudas de la guerrilla, niños muertos de miedo...

Sus esculturas, su trabajo es un canto en contra de la violencia, el racismo y toda clase de divisiones de las que el ser humano esta por desgracia, bien surtido. Sillas que no son asientos, libros que no se leen, grietas que nos dividen.

Pasen y vean...

Monroe in person



Marilyn Monroe

¿Cómo sería el mundo del cine si ella no hubiera nacido?
Muchos dirán que habría salido cualquier otra rubia tonta para ocupar ese lugar. No se equivoquen, Marilyn no era un rubia cualquiera, era un soplo de aire fresco en un Hollywood en blanco y negro. Durante nuestra vida nos volvemos mitomanos de  una estrella de la canción, un futbolista, y parece que es un lugar común ser fan de Marilyn, pero ser fan de Marilyn no es ser fan de una rubia. La palabra fan significa ser un admirador, partidario, entusiasta. Definiciones frías para algo tan caliente.
Me definiría como una fan, pero creo que me quedo corta, soy una enamorada de Marilyn. ¿Por qué? Por su dulzura, su ingenuidad fingida, su control de un personaje que llenaba todo el espacio, por ser única y saberlo, por alimentar a los que se sentían vacíos, escenarios, pantallas, televisores, por crear el concepto de estrella y morir con ella. Personificaba lo que se nos había contado de las estrellas, glamour, belleza , descontrol emocional, pasión y soledad, bella, pero soledad al fin de al cabo.
Hace poco tiempo se estrenaba Mi semana con Marilyn, una pelicula que recomendamos encarecidamente, no solo porque se cuenta ese lado oscuro que toda persona tiene, muy reprochadisimo en Marilyn, si no por que Michael Williams, actriz encargada de dar vida a Marilyn, quedó impregnada por el alma de la actriz y por momentos , veíamos a Marilyn, la verdadera, sentíamos su soledad, su degradación , su falta de autoestima, su dependencia a las pastillas, su voluntad anulada y su pasión por sentirse querida.
No pasa de moda, no ha muerto, sigue interesando quien fue, lo que hizo, como vivió, como sintió y como brilló.
Nos empeñamos en ser como otros, cuando dentro de nosotros mismos, tenemos un verdadero jardín sin explorar. El jardín de Marilyn esa mujer hecha a si misma, a imagen y semejanza del prototipo de belleza americana de la época, triunfó por encima de todos y todo.
Por fin, el tiempo la ha colocado en su sitio, en el olimpo de los tocados por la magia.
Marilyn Forever!

De fiesta por la Estación Central

Este video, fue grabado en la Estación Central de Amberes en Bélgica.

Los pasajeros que en ese momento transitaban por allí ¡no tenían ni idea de que algo extraordinario estaba a punto de ocurrir.

Aunque no lo parezca, fue suficiente tan solo con dos ensayos para que todo saliera así de bien.

Para verte mejor

Postmoderna versión de Caperucita Roja, que se desarrolla en un fondo blanco, sin escenarios, tan solo una línea horizontal que representa el suelo, y un ángulo de 90 grados que representa una mesa. Dos colores, el rojo y el negro, bastan para representar a los protagonistas, el lobo y la niña, que dialogan a lo largo del libro (Qué orejas tan grandes tienes, eres muy peludo, y tus dientes son enormes). Caperucita, con un rostro en el que solo vemos una fina línea que hace de nariz respingona e insolente, va tomando la iniciativa de la conversación y la ferocidad del lobo se acaba convirtiendo en una frustrada y desconcertada expresión que nos recuerda al Coyote de Chuck Jones. Curioso y divertido experimento.

El secreto de Marcos

Marcos Machín Huguet

Hoy El Secreter ha recibido a un amigo escritor, Marcos Machín. Son estos los momentos en los que la razón de por qué hacemos este programa se vuelve mas viva: dar voz a los que hacen cosas. Dar caminos para que lo demás conozcamos qué hacen, qué escriben, qué piensan. No es fácil, en un mundo donde vende el famoso, el consagrado, hacerse un hueco a través del cuento, de la palabra, de narrar con un estilo. Pero Marcos, creyente de su trabajo y amante de las palabras, se propuso encontrar todos los días, al llegar a casa del trabajo, su libro en la estantería. Lo que para muchos pueda ser un capricho, para él se convirtió en el leit motiv de su trabajo y por fín lo consiguió. Su historia es como la de muchos que quieren escribir, que quieren que el resto del planeta lean lo que su mente esconde, lo que su corazón siente y lo que su mano esboza. Marcos lo ha hecho realidad.
Pero, también, en El Secreter hemos recordado a los genios que  se han ido en estas ultimas semanas: Carlos Fuentes, Donna Summer y Robin Gibb...
Les dejamos con el audio del programa de hoy, así como la dirección del blog de Marcos Machín, para que descubran lo que nosotras descubrimos hace casi un año, que no solo es un tio genial, si no un gran escritor.

http://ecosdeunsueno.blogspot.com.es/

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Aqui les dejamos el enlace con la entrada que hicimos en agosto pasado  de Ecos de un sueño:
http://elsecretermueblecultural.blogspot.com.es/2011/08/ecos-de-un-sueno-de-machin-huguet_19.html

En la punta de la lengua…

Foto de  Teresa Correa

¡Eve mería!
¡A chino les sonará la palabra de hoy!
Sin ser ¡eve meria! también existe otra forma de nombrar a la madre de Dios, como excusa perfecta para quejarse de cualquier cosa. 
Anoche, escuchando a un compañero de clase, la recordé: ¡Oh meria!
Este palabro, nuevo para muchos, es el pan de cada día en el léxico canario, sobre todo en la gente de campo, entre las que esta  menda que les cuenta, siempre que pueda, hará un alegato de como somos los del Atlántico.
¡Eve meria! Que hay que decirla con las exclamaciones, porque si no, no tiene sentido.
¡Eve meria! Es una alarma cartelera, de que las cosas no van bien, o en su defecto, hace alusión a que:
-Fulanita de tal se va a casar con meganito, ¡eve meria! Con quien se casa fulanita-
O esta otra situación…
-¿y no pusiste las papas al fuego? ¡eve meria! Y mira que te lo dije, ¡chiquilla el diablo!-
Para quien todavía no haya acertado a cogerle el punto al significado de esta imagen auditiva, ¡eve meria! Es lo mismo que ¡Ave María!  y no me refiero a la de Bisbal.
Si David Bisbal, fuera a traducir su afamado estribillo al diccionario canario, le quedaría algo así:
                                                    ¡Eve meria!
                                              ¡Cuando serás mía!
                                        ¡Si yo pudiera todo te daría!
                                                    ¡Eve meria!
                                              ¡Cuándo serás mía!
                                 ¡Al  mismo cielo yo te llevaríaaaaaaaauuuuaaaaaa!
Más o menos, algo parecido, pero sin rizos ni cabriolas ¡POR FAVOR!
¡Eve meria! Resulta tan gracioso al decirlo, que hasta los que la conocemos desde la cuna, nos partimos de risa cuando la escuchamos, sea cual sea el contexto con el que se diga.
Implica algo más que un sonido que sale de la boca, es más que un significado.
¡Eve meria! Para que se entienda, es una palabra que va acompañada de lenguaje corporal. ¡Las manos son súper importantes! En jarra, expresión en la cara como queriendo decir ¡Ya tuviste que fastidiarla!
Otra forma de interpretarla, es con la ayuda de la mano derecha sujetando la barbilla al mismo tiempo que se niega con la cabeza, y decimos la famosa frase para dar a entender que, lo que el otro ha hecho, está mal.Tira más al enfado que a la conciliación. Es más un soporte de irritación, de desacuerdo, de mal humor, que implica ironía. Esto último hace que le quitemos hierro al supuesto drama.
Y es que siendo un anuncio de bronca, cosa curiosa, uno se parte de la risa. Simpática expresión.

Mar Benítez

Mrs. Brightday

Aún resonaban los últimos acordes de la fiesta de primavera, cuando Sophie, se desplomaba ante la mirada ebria, de muchos de los invitados. Rodeada de su propio vómito, apenas unos segundos  valieron para echar por tierra el mito de su persona y caer en la conclusión que aquella dama que, minutos antes, bajaba braguetas y quemaba corazones, era humana.
Hija de un minero y una ama de casa, Mary Jean, como la llamaba la administración, creció en un barrio de mala muerte y mal olor. Desde joven, oteaba desde la ventana de la habitación, que compartía con sus 6 hermanos, la otra  ciudad que se mostraba a diario, brillante, limpia, sin olores, sin penurias, solo luz.
Un día, apenas pasaban segundos de su mayoría de edad, Sophie enterraba a Mary Jane, en el asqueroso jardín de la parte trasera de su cochambrosa casa. En un agujero , donde no solo enterraría sus prendas, si no a esa chica que no volvería a ver jamas, ni oír sus quejas , ni reproches. A partir de ese momento, con la última porción de tierra arrastrada por unos botines, que semanas antes había robado en la tienda del Sr. Blonde, moría Mary Jane, nacía Sophie. Mientras caminaba hacia su nuevo destino, pensaba que nadie iba por el mundo sin un apellido. Caminaba y caminaba, pero solo venían a su cabeza apellidos vulgares. Se había jurado que la vulgaridad se quedaba con sus medias heredadas de su madre y su hermana mayor.  A la mañana siguiente, Sophie , sin apellidos , entraba en la ciudad, los coches, la gente, el bullicio. Se arregló el pelo, el vestido, las medias. Miró a ambos lados de la carretera, suspiró, por primera vez el aire que tanto anhelaba caminaba por sus pulmones, ya era de la ciudad, su momento era ese y con paso firme recorrió los primeros metros de las aceras, que brillaban como si estuvieran formadas por baldosas de oro. Pronto notó que la miraban , que la piropeaban y que se volvían a mirarla. Sophie era una mujer deseada y allí estaba.
Nunca pensó que esos primeros pasos y el brillo deslumbrante y embriagador de las baldosas, la llevarían a ser la mujer mas deseada del planeta, la rompecorazones de ambos sexos , la mujer que agarró al destino y  lo desafió. Sophie nunca abandonó su particular camino de baldosas doradas. Cuanto mas subía, menos amaba, cuanto mas amaba mas herida se sentía. Un día, poco antes de perder a su primer hijo, encontró a su madre en el reflejo del espejo dorado de estilo francés, de su habitación. Nunca pensó que todo lo que había enterrado, años atrás en aquel basurero que llamaban hogar, podía volver. Los hombres la amaban por lo que representaba, ella los amaba por lo que podían darle. Las mujeres la odiaban y la amaban  de igual manera. Nunca le hizo asco al placer momentáneo. Nunca miró a los demás mas allá de lo que ella quería. Nunca sintió amor, aunque lo disimuló. Perdió el hijo y con él, lo poco de humana que le quedaba. Arrastraba su hermosura ajada y gastada por los excesos de demostrar que era Sophie, mientras Mary Jane, acudía noche tras noche, a su cama. El alcohol , las drogas, los abandonos sexuales en manos de quien apenas conocía, no pudieron taponar esa brecha que se abría, sin remedio, en lo que le quedaba de alma.
Una tarde, poco antes de la fiesta de primavera de 1926, Sophie, volvía a levantarse tarde, en una cama con acompañantes. A la derecha, dos hombres dormían abrazados, mientras que a la izquierda una joven de melena dorada, dormía plácidamente apenas tapada con una delicada sabana. Se dio cuenta que nadie la abrazaba. Como pudo se levantó de la cama , buscó su bata , esa que un día compró con sus primeros ahorros, y los contempló. Escoria - pensó. No todo el mundo puede irse a la cama con Sophie y esta gentuza, la habían abandonado a pocos centímetros de su piel . Después de tantos años , su cuerpo seguía sin tolerar bien la mezcla de alcohol y drogas, apenas sin encontrar un equilibrio que la hiciera entrar en el baño, con un poco de dignidad, comenzó a vomitar , justo en la puerta del baño dorado que hacía poco mandó a colocar. Los vómitos cada vez eran mas dolientes, de pronto , de la boca mas deseada de los últimos años, comenzó a salir sangre. La imagen que el espejo le devolvía era  grotesca, asquerosa , distante de aquella joven que se mareaba de tanto mirar los rascacielos. Amarilla, delgada y cansada, Sophie, apenas tenía fuerza para entrar en la bañera. Gritó, pero nadie la escuchó. Sola, como cuando era  una niña y rodeada de sus hermanos, veía desde su ventana la ciudad. Sola como cuando  su madre, la miraba con odio, con rencor. Sola, otra vez sola, como siempre.
Era el destino , ese al que desafiaba constantemente, que le enviaba un recado sin acuse de recibo.
Mary Jane, moriría,  aquella noche, mientras resonaban los últimos acordes de la fiesta de primavera de 1926,  en una alfombra llena de pisadas, y alcohol. Murió rodeada de gente que no  sabían quien era, que ni intención tenían de conocerla. Sophie, al contrario, se convirtió en una leyenda de las que se escriben libros. Una mujer que dio a la sociedad que la acogió lo único que  tenía, su vida. Una mujer que murió como vivió , dando de que hablar, desafiando al destino una vez mas, rodeada de los que la deseaban y odiaban a partes iguales
En su lápida, aquella, que dejó encargada por si pronto la jugada terminaba, se podía leer:
" Aquí yace Sophie Brightday, encantada de haberme conocido"


Lola Tabernas

Y El Secreter es para...

El amante y una niña con boca francesa

Película de colores ocres, que contrastan con el blanco de las ropas y el verde de las montañas-
Margaret, la niña de boca francesa, irrumpe en la vida de un chino rico, que aunque ella todavía no lo sabe, le ha robado todo el control de su cuerpo y mente.
Si hay algo que me ha llamado poderosamente la atención, que no fui capaz de captar en las innumerables ocasiones en las que he visto esta inigualable película, eso ha sido, los vestidos de lino, que dejan bailar los pechos adolescentes de la protagonista.
Que delicadeza, que elegancia con tan poca tela.
-“Ninguna mujer lleva en esta época del año un sombrero de hombre”-
Esta frase, se repite o hace referencia en varias ocasiones, a la rebeldía de una “Lolita” que no tenía previsto serlo. Solo quería experimentar.
El carmín, no cubre de forma regular sus labios, lo cual la hace más sensual y hermosa.
Sus zapatos negros de tacón con adornos brillantes, son llamativos en medio de un paisaje más dado a las alpargatas, que a las lentejuelas. Pero eso no supone un problema, es más, le da un mayor atractivo.
El amante, un chino apuesto, se enamora perdidamente de la muchacha, a sabiendas de que nunca podrán estar juntos. Diferencias raciales.
El amante y la amada. Un súbdito chino y una colonizadora francesa. Un hombre de 30 con una niña de 17. Los estereotipos no casaban.
En un país húmedo y con ambiente caliente, describe sin tapujos lo que fue en la vida real, la primera historia de amor de Marguerite Duras, escritora francesa que pasó su infancia y adolescencia, cruzando el río Mekong.

Una joven Marguerite Duras

Esta, es una de esas películas donde el espectador puede celebrar que realmente el guión se basó seriamente en el libro. De hecho, recuerdo que aquella misma tarde, al salir de cine, entré en una librería en busca del libro y así, tener mi propio amante en casa.
La misma Marguerite, cuenta su historia en posición de narradora. En el film, quien le presta la voz para este fin, es la actriz francesa Jeanne Moreau, haciendo una vez más un excelente trabajo.
Los amantes, traman su idilio, en medio del aroma de la ciudad, con la intimidad que les regalaba, una habitación celeste.
Imágenes preciosas que disparan la imaginación de cualquiera. Como por ejemplo, cuando el amante limpia de las primeras salpicaduras de sangre a su amada.
Primeros planos de sus rostros placenteros, distraídos o mal humorados, molestos. En cualquier caso, es altamente perceptible lo que nos quieran contar. Es como si no hiciera falta guión, porque sus caras, en ocasiones lo dicen todo. Un ejemplo de esto último lo podemos encontrar en ella, con las piernas colgando por los pies de la cama, después de un mal polvo. No interesaba ver la penetración, resulta más excitante ver su cara de mala gana.
Al final ella lloró. No era tan dura como pensaba, si no frágil como su amante. Terminó por reconocer que también lo amaba. Esa estúpida sensación que hemos sentido muchos, justo cuando se pierde a lo que más querías.
Sin más detalles que añadir, prácticamente he destripado la historia, le daremos El Secreter de Oro al mejor vestuario a Jean- Daniel Vuillermoz e Ybonne Sassinot de Nesle, por haber hecho un trabajo hilado, con hilo fino. Y como no, también quiero premiar los paisajes indochinos, que tan buenas postales nos ha regalado, junto con una parte de la biografía de Marguerite Duras.

Ficha Tecnica: 
Director: Jean Jacques Annaud
País: Francia, Reino Unido y Vietnam
Año: 1992
Reparto: Jane March, Tony Leung Ka Fai, Frédérique Meininger (la Madre) Arnaud Giovainetti (el ahijado), Melvil Poipau (hermano menor), Jeanne Moreau (voz en off)
Vestuario: Jean- Daniel Vuillermoz e Ybonne Sassinot de Nesle

Mar Benítez 

Nos vemos en los libros

Y yo que creía que las letras nunca morían. Y  creía que quien crea, quien maravilla, quien ilusiona, quien apasiona, quien enmudece, quien enloquece, nunca moría. Esta semana ,va el destino y la vida ,aunque bella  puede llegar a ser cruel, y nos arrebata a uno de los escritores  mas auténticos. Es bien cierto que este viaje tiene un final, es de lo único que estamos seguros, lo del medio, eso que no percibimos  por estar en otras cosas, que llamamos vida, es una incognita que , a veces,  nos regala compartir el mismo espacio con genios del arte como CARLOS FUENTES.  Termina esta semana con la noticia de su fallecimiento y con el inicio de su inmortalidad en las letras hispanas. GRACIAS.

 "Yo despierto... Me despierta el contacto de ese objeto frío con el miembro. No sabía que a veces se puede orinar involuntariamente. Permanezco con los ojos cerrados.Las voces más cercanas no se escuchan. Si abro los ojos, ¿podré escucharlas?... Pero los párpados me pesan: dos plomos, cobres en la lengua, martillos en el oído, una... una como plata oxidada en la respiración. Metálico, todo esto. Mineral, otra vez. Orino sin saberlo. Quizá —he estado inconsciente, recuerdo con un sobresalto— durante esas horas comí sin saberlo."
                                                                                     
                                                        La muerte de Artemio Cruz 

Arte solidario

La productora Wanda y Nirvana Films han tenido la gentileza de ofrecer a la Asociación Canaria de Soliraridad con el pueblo Saharaui el preestreno de la película "Hijos de las Nubes" . Se podrá ver el 17 de mayo a las 20.30 en los Multicines Monopol. (Las Palmas de Gran Canaria) Todo lo recaudado será destinado al proyecto "Vacaciones por la paz" proyecto organizado por esta misma organización para traer a Canarias desde los campos de refugiados, a los niños/as que serán acogidos durante el verano por familias. El documental está dirigido por Álvaro Longoria, producido y protagonizado por Javier Barden, analiza los intereses políticos y estratégicos que están impidiendo que se solucione el conflicto del Sahara Occidental.

Nos gustaría contar con su asistencia y a la vez le pedimos que haga la máxima difusión del acto entre sus contactos.

María de la Luz Rodríguez Reyes

Presidenta de la A.S.C.P.S

El mundo interior de Augusto

Que el arte se palpa y se ve , es una máxima universal que con el invitado de esta semana se ha cumplido. El gripazo que traía , como equipaje nefasto, no impidió que ese mundo interior del que habla sin cesar, brotara y se diera a conocer ante los micrófonos de este humilde , pero agraciado, programa. Augusto Vives, pintor gran canario, visitó El Secreter, para compartir con todos los oyentes lo que le conmueve, lo que le inspira , lo que le indigna y lo que le hace sentirse vivo. Un programa donde las portadas fueron las protagonistas, nuestro invitado aportó la elegancia de su obra  acompañando las letras de Eduvigis Hernandez Cabrera.
Les dejamos con el audio del programa, así como la portada del último libro de Eduvigis Hernandez, La lógica del rastro, con ilustraciones de nuestro invitado: Augusto Vives.
Deseamos que disfruten de la entrevista y que capten la esencia de este hombre que pinta el vacío como nadie.
Gracias Augusto
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El enlace a su blog: http://augustovives.blogspot.com.es/

Con los chapines dorados

El zapatero mexicano, Señor Nieto y el diseñador ecuatoriano Carlos Molina, eran los encargados de cuidar los pies de Celia, la más alta estrella de la música salsera, con y sin tacones. Era inevitable, no fijarse en las plataformas de la Cruz.

Originales y atrevidos, sus llamativos zapatos, siempre a acompañaban a la exuberante mujer azucarera. Equilibrista sobre andamios brillantes, de lustrosas formas, acompasada, con el meneo decadente, de sus caderas...

Todavía quedan chispas, en tus talones

Nenita, una mujer entusiasta

La emprendedora mozambiqueña Muaziza Assane dirige su propia tienda en el mercado central de Ilha de Mozambique. En su comercio se pueden encontrar productos de todo tipo, desde vajillas hasta grandes electrodomésticos. Sin embargo, Muaziza necesita ayuda para diversificar su oferta. Con el proyecto, la emprendedora mozambiqueña tiene previsto comprar dos congeladores para poder congelar productos alimenticios para su venta. Muaziza estima que gracias a la diversificación de su oferta sus ventas aumentarán en un 38% y conseguirá incrementar sus ingresos medios mensuales de 2.150 MT, 63€ aproximadamente, en un 40%.

Muaziza Assane, más conocida cariñosamente como Nenita, se inicio en esto del comercio, al perder a su marido. Sin ayuda y con una niña que alimentar, empezó esta joven entusiasta, a manejarse ella sola en lo que es hoy en día su sustento.

Blu y punto.

Blu, al contrario de lo que pudiera parecer, es el nombre de un artista italiano, que se ha especializado en murales. Su opinión y la de muchos, sobre lo mal que nos lo montamos.

Trabajos en la pared, que se pueden ver en cualquier esquina del planeta.

Manos financieras encadenadas a Rolex de oro, polvos de cráneos, megáfonos dorados, chupa cerebros, tu me robas, el me roba, nosotros te robamos...En definitiva, critica social por las paredes.