¿QUÉ QUIERES QUE TE CUENTE?

Fotografia: Blog Historiadeojosdegarza.blogspot.com

MEMORIA DE MARIA
Voy a escribir un breve relato de mi vida intentando recordar   lo que ha sido, desde mi mas tierna infancia, hasta los tiempos actuales.
Nací en la época donde   rememoramos las miserias y penalidades de entonces y para que mi relato sea mas comprensible, les diré que éramos once hermanos, y uno de mis abuelos que también vivía con nosotros.
Según me ha comentado mi  familia   y vecinos, fui una niña enfermiza, y mis padres tuvieron que vender lo poco que tenían para curarme. Ahora sé, por experiencia propia, lo que hicieron mis padres.
Mis padres eran conocidos como Pepito Roque ``el lechero" y Agueda como ´´la pescadora´´.
Tuve una infancia triste y feliz al mismo tiempo, pues cuando se tiene poco, las pequeñas cosas son muy importantes, y una de ellas era el inmenso cariño de mis padres.
Vivíamos en la playa de Gando, donde estaba la Base militar Áerea, y gracias a ello pudimos sobrevivir porque nos daban todo el pan sobrante, y con él, y el pescado que cogían mis padres, que comíamos cocido pues no teníamos dinero para comprar aceite y freírlo, nos alimentábamos.
Mis padres eran muy trabajadores, se pasaban el día y la noche buscando la forma de ganar dinero para tan numerosa familia. 
Mi abuelo era quien cuidaba de nosotros. Tenía una casa pero se la alquiló a un matrimonio  que le daba  comida y tela para trajes y unas alpargatas. Mi padre iba a vender leche, unas veces con el burro y otras en bicicleta, aunque ir en ésta le daba mucho miedo pues decía que los coches se le echaban encima. Era un hombre grande, de buen humor y siempre estaba cantado.
Mi madre vendía el pescado, siempre la conocí de luto, debido a que se murieron muchos de sus hijos (ahora solo quedamos siete, seis mujeres y un hombre).Recuerdo que me gustaba agarrarme a su vestido,   mi madre que tenía mucha entereza, me tranquilizaba diciéndome que volvería con mucha comida. Mi madre vendía el pescado, siempre la conocí vestida de luto, debido a que se murieron muchos de su hijos. Mi padres tenían un bar que habitualmente frecuentaban los militares de la base para comer el pescado que pescaban mis padres a los que llamaban barquero.
Mis padres nos daban una propina cuando se acababan todos los churros que se vendían en el bar, y también por cuidar del futbolín Con esto cogíamos el coche de hora para ir al cine Iberia en carrizal y eso era para nosotras un sueño.
  Cuando fui creciendo hice nuevos amigos uno de ellos mi primer novio cuando tenia 15 años A los 17, encontré un trabajo y allí conocí a Esteban, mi marido feliz,
Aprecio lo que tengo después de tantos años de sufrimientos y miserias.

Maria Perdomo Vega
* Premio especial en el I Certamen Literario El Secreter.

3º Premio I Certamen Literario El Secreter

Qué quieres que te cuente… El reloj de la sala marcaba las doce en punto de la noche. El tópico de la hora mágica, la hora de las brujas, de los duendes, de las hadas buenas y malas, de todos los seres que viven en nuestra imaginación y que ansiamos que vivan en nuestra realidad o, mejor dicho, que nos saquen de ella. Las doce campanadas sonaron lentas, pausadas y solemnes, los doce sonidos que son el final o el comienzo de todo, el momento de la fiesta y la alegría o de la más terrible de las soledades. Ésta es la soledad que abrumaba a Laia, que la aterraba y la hacía temblar.
 Pero es pronto para desvelar lo que le ocurría; debemos remontarnos dos años atrás.
Laia vivía feliz y tranquila en un pequeño pueblo; sus días transcurrían apaciblemente entre su trabajo como escritora, su familia y sus amigos. Durante años vivió en una gran ciudad, pero poco a poco lo que para ella eran emociones y novedades de recién llegada se convirtieron en incertidumbres y miedos, así que se fue convenciendo de que viviría mejor en el campo, de que el sosiego y la calma invadirían su alma y de que su pánico disminuiría.
 Y así fue hasta esas terribles doce campanadas. En el mismo momento en que Laia las escuchó, supo que moriría mientras dormía en un corto plazo de tiempo. El miedo volvió a apoderarse de ella como nunca. Y se propuso lo impensable: no volvería a dormir jamás. Renunciaría a sus sueños y a sus pesadillas, al descanso saludable, al íntimo momento de irse a dormir y al placentero despertar después de un sueño reparador. Su vida se convertiría en un tiempo continuo, un día eterno sin interrupciones, una lucha contra el reloj, contra sí misma y contra el mundo.
 Pero ella no comprendía el alcance que tenía lo que acababa de decidir, ni el sufrimiento al que se iba a someter a sí misma. Segundo tras segundo, minuto, hora tras hora, un solo pensamiento le obsesionaría e invadiría todos sus actos: el poder vencer al sueño. No habría método que funcionara para una tarea desorbitada, todo aquello minaría gradualmente su salud y su mente. Además había algo que a Laia no se le había ocurrido pensar ¿Cuándo acabaría todo? ¿Cuándo se supondría que el acecho de la muerte estaría lejos de ella? ¿Cuándo podría dormir?
En realidad, en lo que se convirtió su vida fue en una interminable pesadilla, en una renuncia a lo más bello de este mundo: los sueños. Luchó y luchó contra el sueño que acechaba con vencer a sus derrotados ojos y a su decaído espíritu y su lucha fue inútil. La muerte venció y Laia murió despierta, consciente de que moría y de que todo ese tiempo carente de sueños no había merecido la pena, aunque murió con el consuelo de entregarse a un dulce sueño eterno.


                                                                                                            Jimena Mañueco

2º Premio I Certamen Literario El Secreter



Noemí Campos



Cuentos de hadas

Que quieres que te cuente, Blancanieves no era muy lista.

No, no lo era. Si hubiera tenido la suficiente inteligencia y perspicacia -o al menos mirara dos veces lo que come- no habría acabado envenenada por la manzana. Pero si tenemos en cuenta que la hermosa muchacha de negros cabellos y sonrosados labios vivía con siete enanos, tenía como amigos a los animalitos del bosque y le parecía normal que el espejo de su madrastra hablara, podemos aceptar con cierta facilidad que la pobre inocente fuera tan fácil de engañar.

Pero claro, Blancanieves no es más que un personaje ficticio de un cuento de hadas, y como en  todo buen cuento de hadas, que se rige por ciertos patrones cliché, debe existir una princesa. Una princesa sumamente bella, -de ojos hermosos, pelo sedoso, tez blanca y labios carnosos- joven, -porque las princesas no envejecen- y virtuosa, que está en apuros y necesita a alguien que las rescate -preferiblemente un caballero andante.-

También, habrá un joven príncipe, el príncipe azul -azul, no verde-, guapo, alto, de reluciente armadura y caballo blanco, que se enfrentará contra cualquier peligro, arriesgando su vida para salvar a la princesa, porque está enamorado de ella y el amor siempre triunfa sobre el mal -aunque no la haya visto nunca-.

Asimismo, en todo cuento tendremos a ese entrañable personaje que cuidará y velará por el amor de los dos jóvenes y los ayudará contra el peligro. Sí, hablamos de la hada madrina -en el caso de Blancanieves, el hada eran los enanos, porque la egoísta de la Bella Durmiente se llevó tres hadas y ya no les quedaban más.- Normalmente, el hada será una señora mayor -lo típico, pelo cano, arrugas, lo que viene a ser una abuela-, con poderes mágicos, varita en mano, sonrisa simpática y alas en la espalda -para volar, no es una compresa.- Ella solo aparecerá un par de veces a lo largo del relato y su papel consistirá en crear una atmosfera de esperanza y cantar canciones alegres y pegadizas con cualquier excusa.

Y como no, el personaje que nunca puede faltar en un cuento de hadas y que es el verdadero motivo de que exista una trama -coherente o no- en la historia, la mala malísima que está en contra de la princesa. Este antagonista puede ser tanto hombre como mujer, no importa, siempre que sea feo, tenga malas ideas y odie o envidie a la princesa y también al príncipe, y perjudique a que su amor se realice.

Los cuentos de hadas siempre tienen un desarrollo dramático y un final feliz. Básicamente, son historias fantásticas que tratan de enseñarle a los niños que los malos recibirán su castigo y que el amor vence cualquier dificultad. Pero cuando el niño crece, madura y percibe el mundo, se da cuenta de que ha sido engañado. Y la realidad cae sobre él: el príncipe azul es rosa y la princesa hermosa no le da ni la hora.

Sí, Blancanieves no era muy lista, pero era un personaje de ficción de un cuento de hadas.

                          

                                                                                     Noemí Campos

1º Premio del I Certamen Literario El Secreter

J. Arenas (Eugenia Sánchez)

Vivir en la oscuridad

─ ¿Qué quieres que te cuente de aquella noche? ─preguntó la mujer, pasando un dedo sobre el borde de su taza. El café se había enfriado hacía un buen rato, igual que la conversación, y el joven junto a ella volvía a sacar el tema por enésima vez en su vida.

─ Cuéntame ─volvió a pedir él, mirándola con intensidad. Las pasiones bullían en él como un volcán en continua actividad. A veces, desde su apatía contemplativa, la mujer lo observaba preguntándose qué milagro lo había convertido en ese hombre hermoso y vibrante, a él, fruto de su vientre mancillado y herido.

El silencio se sentó con ellos a la mesa, pasando su mirada blanca sobre los restos de comida, las migajas de pan, los vasos vacíos y el aroma del café aún flotando en la estancia.

Ambos sabían que ella iba a hablar, porque una fuerza inexplicable nacía en sus entrañas arrastrándola hacía aquel momento de su vida y liberándola mediante el pago de las palabras. Durante años larguísimos había cargado con el silencio como si fuera la única penitente de este mundo, regando el suelo de lágrimas nocturnas, llagando su corazón con el fuego de la ira y el temor. El tiempo le enseñó a hablar. Le mostró que era más fácil atravesar las barreras de la vida liberándose de la mochila del dolor por pocos minutos. Y ella dejaba caer sus palabras entrecortadas en los oídos de todos aquellos dispuestos a escucharla.

Allí estaba él, como siempre, pidiéndole que hablara. Respiró hondo y se materializó en aquella hora funesta, en aquella noche terrible que la acompañaría siempre.

─ Era 24 de mayo ─dijo, con voz rasposa─. Habíamos comido lasaña y yo estaba lavando los platos. Desde la sala llegaba el ruido y las risas de la televisión, mientras que del otro lado de la ventana todo estaba tan silencioso… He llegado a sentir pánico de esos silencios prolongados. Como en aquella noche, no suelen presagiar nada bueno.

El joven miraba el rostro en blanco de la mujer, sintiendo la mano del miedo apretar su corazón. Siempre que la veía así, año tras año, sentía que había más cosas que temer en este mundo que la que él o ella llegarían a conocer jamás. Y ese sentimiento más de una vez lo inmovilizó, matando algo sus sueños.

─ La caldera comenzó a silbar ─continuaba la mujer─, así que volteé para apagar la hornalla, cuando un golpe tremendo sonó en la sala y, a través de la sorpresa y el miedo, me di cuenta de que lo que escuchaba era el sonido de la madera al quebrarse, y de vidrios… porque también habían roto las ventanas. Parecía una explosión, sólo que no había bomba, sólo decenas de hombres oscuros entrando desde todas partes, como un río que se desborda y arrasa con todo.

"Lo hicieron, ellos… Ellos arrasaron con todo. Destrozaron la casa, y me tiraron al suelo antes de que pudiera hacer mucho más. Los vidrios y las astillas de madera atravesaban mi piel, débiles armas contaminadas por la violencia de la noche. Mi vientre, crecido por la vida que resguardaba, se aplastaba bajo el peso de una suela de bota que alguien no tuvo reparos en presionar contra mi espalda.

"No fue como pasó con mis primos, o con Marianita y su esposo, Raúl. No, no se llevaron a nadie esa noche. Allí mismo, bajo la luz amarilla de las bombillas y el sonido de risas de la televisión, molieron a golpes al único hombre que he querido, al único padre que tendrás. Vi caer las porras y los culetazos de las armas incontables veces. Decenas de pies impactaron contra su cuerpo y su cabeza. Se movía espasmódicamente, sangrando desde mil heridas diferentes, y gritaba, gritábamos ambos porque aquello era espantoso y no lo merecíamos. Entonces, cuando se quedó quieto y se cansaron de golpearlo, lo arrastraron por la puerta y se lo llevaron para siempre, dejándome sola en aquella sala destrozada donde toda mi vida acababa de terminar.

Él quiso decirle que aún tenía a su hijo para luchar, un motivo para vivir y buscar la felicidad. Pero los años habían pasado inflexibles dentro de aquella burbuja atemporal de oscuridad, y ella nunca lo había sentido así. Ahora, quizás, era demasiado tarde para todo.

Seudónimo: J. Arenas.