Sabías que...

La canción “Libre” del cantante español, Nino Bravo, habla del primer alemán que murió intentando atravesar el muro de Berlín.

Peter Fecherter

Peter Fecherter, un obrero de la construcción de 18 años intento huir junto con un compañero y amigo. Helmet Kilbrik.

Tenían pensado esconderse en un taller de carpintería, cerca del muro, y tras observar a las guardias de la frontera alejándose, huir por una ventana hacia el llamado corredor de la muerte, atravesarlo corriendo y saltar por el muro cerca de Checkpoint Cahrlie a Berlín Oeste.

Hasta llegar al muro las cosas salieron bien, pero cuando se encontraron arriba apunto ya de pasar al otro lado, los soldados les dieron el alto y a continuación un disparo.

Helmut tuvo suerte, Peter fue alcanzado por varios tiros y quedó en el suelo en tierra de nadie.

Aun así, entre 1961 y 1989 murieron más de 260 personas, intentando cruzar el muro.

Hágase el color, la pasión y nacieron ellas..

Muchas veces, sin menospreciar a lo recto, a lo estéticamente bello, se tropieza con cosas, raras, difiicles de comprender y de establecer su belleza. Pero, ¿no son esas las que se te quedan grabadas en el alma?Desde que vi por primera vez la fuerza del trazo de la Khalo, me quede prendada de lo profrundo de su pintura, de la sencillez con la que transmite su mensaje y lo agónico del mismo. México, cuna de grandes artistas, fue el escenario donde convivieron dos artistas que expresaban su interior de una misma manera, con una parecida vision: Frida Khalo y Leonor Carrington.

La una, cristalizaba su dolor sobre un lienzo y nos dejó las imágenes más del arte mexicano. Sus colores desprendían dolor, pasión, amor, descubrimiento, obsesión, pudor, rencor, consuelo, etc.
Esa mujer pequeña que deslumbraba no solo con su pintura, si no con su personalidad fuera de serie y de poca, todavía produce la misma sensación, años después de su desaparición física.
Un 13 de julio de 1954, el mundo crujió, por la muerte del color, de la vida vista desde las sabanas de hilo, desde la cama que era la tierra. Murió ese cuerpo que era un lastre, para nacer , libre, sin ataduras, sin ligaduras física, la gran Frida Khalo, la pintora mexicana, mas reconocida y la más admirada. Por fin era libre y lo disfrutaremos las generaciones posteriores.
Sus obras recorren el mundo entero asombrando la fuerza de sus colores, la profundidad de las miradas y lo eterno de su preocupación. Su obra cargada de metáforas hirientes, y de imágenes, se fundamentaban en la enorme sensibilidad que la artista irradiaba.
Mujer de sentimientos fuertes, destaca por la simbología de sus pinturas.

Leonora Carrington

Absorta en las pinturas de Frida, apenas me interesaban otras pintoras, que según mi escasa valoración, plagiaban a la gran artista, pero de pronto y por azar, como deben ser los descubrimientos, aparece en la pantalla de mi ordenador, la nota del fallecimiento de una pintora mexicana, con nombre anglosajón: Leonor Carrington. 

Mi desconcierto fue tal, al ver una de sus obras y exclamar con una rotundidad, digna del más ignorante de los sabios: ¡Esa es una pintura de Frida! ¡Es su estilo!...Pobre ilusa, documéntate. Revisa lo que crees aprendido y descubrirás, que existe esa pintora y lo único que plagia es su interior. 

Leonor, inglesa de nacimiento, pero mexicana de adopción, nace en 1917, 10 años después que Frida, en Inglaterra. Apenas con 19 años, entabla amistad con representantes del movimiento surrealista en Londres y en una estancia en París, se relacionó con miembros destacados del surrealismo como Joan Miró, André Bretón y otros pintores que se reunían en el Café Les Deux Magots, como Pablo Picasso y Salvador Dalí. 

Escritora, pintora, escultora, los avatares de la vida y de la sociedad, hacen que terminen en México, donde prosiguió su vida hasta su muerte el 25 de mayo de este año. Mezcla de un surrealismo muy personal y a veces, reminiscencia del gran Greco o el Bosco , Leonor, imprime a su pintura un sello muy personal y fantastico, rozando ese espacio entre el limbo y la coherencia. 

Ambas pintoras, reflejan el calor de la pasión, el gris de la desesperación y el tono malva de la incertidumbre, figuras delgadas, mimetizadas con el dolor, mirando siempre a los ojos del que observa. Ambas perfectas  y a la vez desconcertantes. Ambas mujeres, ambas vivas. GRACIAS.

"No se si mis pinturas son o no surrealistas pero lo que si estoy segura es que son la expresión mas franca de mi ser" Frida Khalo

Unos cuantos piquetitos (1935)

“El mundo que pinto no sé si lo invento, yo creo que más bien es ese mundo el que me inventó a mi” Leonor Carrington

La posada del Caballo del Alba (autorretrato 1936-37). Óleo sobre tela.

Hoy...

Hoy. El título deja que nos comamos la cabeza, pensando, qué querrá decir con ese Hoy. Pues, ni mas ni menos, que hoy, he dejado de soñar y creo en la realidad. Hoy  he dejado de llorar y lamentarme como una araña esquinera y me he plantado en el salón de mi casa, y con las manos en los "pelos", agarrándome lo que me queda de melena, he dicho , sin miedo, ¿Por qué no?. 

Así que hoy, quedará marcado en el calendario de las soñadores como el fin de la utopía y el inicio de la realidad.

Hoy, es el inicio del futuro, aquel que un día soñé, es el inicio del valor que hay que tener para plantearse realizar esos sueños. Es el día en la película americana, tiene que cumplirse, el día en que todo es posible y nada es convencional. Porque soy. Si, soy. Fastidia pasarte la vida buscándote y darte cuenta que solo debías parar y escuchar. 

Así que me he levantado, me he escuchado y sentada en mi coche con una canción digna de un anuncio de compresas, he mirado por encima de mis Ray-Ban, a un lado y a otro de la carretera y hasta el sol me parecía mas fuerte y la parada de la guagua mas vacía. He lanzado un grito, he agarrado el volante y  poseída por la endemoniada y pegadiza música, he surcado los mares de asfaltos que separan mi casa de la de mi madre, esperando que Hoy, fuera diferente. Pero al llegar y ver que me sigue molestando que mis tobillos tengan el mismo grosor que mi cuello y que las zapatillas deportivas me queden igual de mal que los tacones, intuí que la lucha iba a ser difícil. 

La lucha por escucharte pasa por no olvidar lo vivido y sentido en el día anterior. La lucha por entenderte , pasa por ser critica con tus fallos y amiga de tus aciertos. La lucha por quererte, es mirarte al espejo y saber en todo momento que esa  imagen , no es perfecta, pero es única. Por qué será que cada vez que una mujer habla de su bienestar, parece que hablemos de compresas.
Hoy es el principio de algo que desconozco, pero por lo menos , Hoy, me he escuchado y creo que todo es posible. Espero que este Hoy , no se quede atrapado entre la espuma de mi almohada y se adhiera a mi cerebro, para mañana volver a gritar hoy , y conducir con el mismo ímpetu y entusiasmo desde mi casa a la de mi madre.

©Lola Tabernas

Con los platos abiertos

Con la miel en el plato

De la miel lo sabemos todo. La utilizamos para cualquier cosa y en todos lados. Pongamos algunos ejemplos:

Recetas con clara tendencia a la mejora de nuestra vida sexual:

-Que si úntamela aquí, ó quítamela de allá…

-¡Pero qué asco! ¡A ti quién te dijo que me llenaras el ombligo con eso! ¿Pero qué has hecho? ¡Era el último bote que me quedaba! ¡Sal de mí cocina!...

Como cosmética de belleza:

-Mezclamos una cucharadita de miel, con medio yogurt a ser posible natural.  Lo batimos todo junto, hasta que se quede una pasta semicompacta y nos la untamos de forma uniforme por todo el rostro.

Dejaremos el emplasto en la cara unos 5 minutos de reposo.

¡Ojo! En caso de urticaria repentina acudir al centro medico más próximo.

Es fácil encontrarla en el saber popular de los pueblos:

-¡Será sinvergüenza! me ha dejado con la miel en los labios.

-Últimamente, eres muy cariñosa conmigo. Estas haciéndote de miel.

-¡Es genial! Las cosas van marchando muy bien, todo va como miel sobre hojuelas.

Si quisiera concentrarme en hablar solo de la miel, sería muy difícil y poco original. Ya lo sabemos todo de ella. Diferentes clases, texturas y olores, lo trabajadoras que son las abejas y lo explotadas que las ha tenido el hombre desde que el mundo es mundo. A  la miel le pasa lo que al cerdo, se aprovechan hasta los andares.

En busca de un poco de información distinta, para no caer en los tópicos típicos de este rico jarabe, cuando estaba apunto de tirar la toalla, voy y me encuentro con un hechizo de amor.

-Estupendo… (Me dije)

-Me copio la receta y además, me la hago en casa.

Eso hice, y pa´lla que me voy con los cacharros:

¡Atentos todos y todas! No estoy bromeando. Voy a darle un uso nuevo a la miel. Aparte de conseguirme un novio, que eso, aunque yo los prefriero en la distancia, no está demás tener de vez en cuando uno cerquita, por si se tercia un apaño.

¡Ojo que empezamos!

-Tenemos que escribir con un lápiz 3 veces en un papel, el nombre de la persona a la que queremos tener al lado.

Primer dilema ¿Y si no es uno? ¿Y si yo quiero tener a mi vera 2 ó 3? Uufff, mal empezamos.

-Continuamos:

Poner este papel, donde hemos escritos los nombres de nuestros futuros amantes, encima de otro papel pero este de aluminio, y verte sobre el, una cantidad moderada de miel de abeja ó romero.

Ponemos el Pause ¿moderada según el cálculo de quién? ¿Tres cuartos del bote, medio bote, dos cucharadas y media?…

-Envolver todo y decir mentalmente…

 ¡Y ojo con esto que explico a continuación! ¡cito textualmente lo que ponía la receta!

-No es este papel de aluminio lo que quiero enamorar, si no el nombre de la persona que esta escrita en el papel blanco.

Yo, en principio y estoy casi segura de que será así, no me veo saliendo con un paquete de papel Albal, ni con una caja de bolsas para congelados, ni plástico transparente de los que se usan para mantener fresca la mortadela del bocadillo.

Mi relación con el papel de aluminio, a lo máximo que hemos llegado es, cuando en la peluquera me envuelve el cabello después de haberlo masajeado con un tinte, para que el color agarre, y cubra todas mis canas rebeldes.

-Seguidamente, el paquete…

Se entiende que es el de la miel con el papel blanco y el de aluminio.

-Lo enterramos en el jardín…

¡A ver bonita! eso será para quien lo tenga

- O en su defecto en una maceta…

¡Qué necesidad tienen mis plantas de sufrir mi desamor! ¿Con que valor las voy a ocupar con mis perjudicadas historias amorosas?

Bueno, el caso es que yo, tendré que irme a los invernaderos que están detrás de casa, porque a la playa ¡paso! Siempre hay perros escarbando y me dejan solterona de por vida los muy cuadrúpedos.

Claro, como ellos con olerse el culo ya tienen todo resuelto…

-Para terminar…

 ¡Gracias a Dios!

-Si viéramos que el efecto es algo lento, volveríamos hacer lo mismo 3 veces. Con la seguridad que como máximo a la tercera, conseguimos ver realizados nuestros sueños.

¿No se sienten estafados haciendo esta estupidez?

Con lo fácil que es salir a la calle practicar las relaciones sociales de una forma sana, divertida ¡la de toda la vida de Dios!

Y con lo rica que esta la miel, embadurnadita sobre rebanadas de pan recién sacados del honor, con quesito tierno, con crema de guayaba, jugar con ella haciendo dibujos sobre las galletas María, con leche en el invierno, como sustituto del azúcar en el té, directamente de la cuchara a la boca, en queques y panqueques, en rapaduras y turrones. ¡De mil amores estaría de por vida comiéndola!

¡Con la de cosas provechosas que se pueden hacer con este almíbar y yo, gastándola en soberanas tonterías!


María del Mar Benítez

Rincón de la memoria

El gatito Serafín

Yo tenía una vez un gato

blanco y negro tan monín,

con el rabito muy gordo, 

se llamaba…Serafín

¿Por qué os reís?

¿Es que acaso un gato no se puede llamar así?

Pues el nombre es muy bonito y además puesto por mí.

Cuando el gato se sentaba en sus sillón, desde lejos

parecía un almohadón.

Pero un día vino a casa, una amiga de mamá

tan cortísima de vista, que no veía ni acá.

Era gorda, gorga, gorda ¡tan gorda como un vagón!

que cada dedo,  Dios mío,  parecía un salchichón.

Entró la vieja en mi sala con las lentes sin poner,

y  en el sillón de mi gato allí se dejó caer.

Cada vez que lo recuerdo me entran ganas de llorar,

me lo hizo una tortilla, por delante y por detrás.

Quién te lo iba a decir, pobrecito Serafín.

(Recuerdo infantil de Carmen Benítez Cruz, años 40)

El Faycan de Víctor Doreste

Un poquito de literatura canaria, no le hace daño a nadie.

Es por ello que hoy, les contaré mi experiencia, con un perro llamado Faycan.

Le voy a mandar deberes. Hagan un poquito de trabajo enciclopédico y busquen el significado de este nombre de nobles aborígenes canarios.

La novela Faycan, supuso el éxito definitivo de Víctor Doreste. Escritor gran canario que empezó en el mundo del arte por la rama musical, terminando más unido a las letras de sus folios que a las notas de sus pentágramas.

A mí, esta novela, no es que me calara muy hondo. Tampoco es que me disgustara. No sé, me dejó un come si come ça, que dirían en Francia.

Habla del maltrato animal, en el 1900, aproximadamente.

Tampoco es que hayamos aprendido mucho. Eso si me ha llamado poderosamente la atención, seguimos siendo igual de puñeteros.

Está muy bien descrito, las formas y modales que se le propinaban a Faycan, perro protagonista de las aventuras y desventuras, junto con sus amigos de pandilla: Cicerón, Pluto (aquí si que fue poco original) Chicharro, Catalejo, Marquesa, Rebenque, Caifás, Linda y Nerón.

Consigue que se nos escape la lagrimilla por el carrillo para abajo.

Y otra cosa muy bien descrita son los diferentes sentimientos de cada perro. Viviremos con Chicharro, sentimientos de emigrantes. Con las féminas, viviremos la maternidad mal entendida, y muchos sentimientos machistas, amores no correspondidos…

Historias dulces y terribles a la vez. Tratando, por otro lado y con mucho ímpetu, la valentía del aborigen canario, la canariedad y todo lo que signifique ser de esta familia de origen Beréber.

Eso está muy bien pero, yo me pregunto una cosa:

Si tanto quiere dar en alabanzas a esta, nuestra tierra y nuestra raza ¿Por qué le ha dado diálogos a los perros al más puro estilo peninsular? Vosotros, si os vais no volváis, que hacéis…

Hay algo que no me cuadra en la gramática de este libro.

Si alguien sabe la respuesta, nada me gustará más que saberla.

Echemos pelillos a la mar.

Además del mensaje en contra del maltrato animal, en el prólogo hay un mensaje que a mí me parece estupendo y para que no me tomen por mentirosa, aquí se los dejo, cito textualmente:

"Este libro no tiene prólogo, pero sí umbral.

El prólogo ideal sería aquel que se escribiera sin conocer el libro. Si al leer una novela se nos ocurren cierto juicios, ¿por que adelantarnos? ¿Constituyen acaso un prólogo o son en realidad un epilogo? No pongamos la veleta en el sótano← (Esta frase es buenísima)

El prólogo debía escribirlo nuestro mejor amigo. Yo le he buscado, pero…no sabe escribir. Por el contrario, mis amigos escriben tan bien que harían desmerecer mi prosa. Y esta es la razón de que este libro nazca desamparado, sin trompetas ni amicales clarinadas, sin padrinazgo bautismal, enteco y ladrado, como la luna."

Precioso, le dedicó el prólogo a su perro. Su mejor amigo que no sabe escribir.

Si yo fuera perro, no me importaría tener un amo que me quiere tanto que me dibuja en sus libros.

María del Mar Benítez

El arte es libre y comprometido

Joaquín Fernández

En el programa de este martes, lo titulamos: Por amor al arte.

Muchas personas, en estos momentos en los que leen esta entrada, liberan horas de su tiempo, liberan espacio de su negocio, para dar cabida al arte de otra persona que necesita esa vía para darse a conocer. Ese mecenazgo gratuito, es una forma de vida, es una forma de ir por el mundo y , como no, de difundir arte y cultura. 

El  invitado del programa de hoy es un  ejemplo claro de lo que hablamos, lo podíamos denominar un hombre del arte, de la cultura : Joaquín Fernandez.

Muchas veces trabajar para y por la cultura es un estilo de vida y Joaquín representa ese perfil de trabajador y cultivador de la cultura.

Su capacidad de crear es ilimitada y sus facetas son variadas: Fotografía, teatro, publicidad, etc.

Sencillez, tranquilidad, serenidad y un "algo" en su voz, que augura que pronto cocinará cosas nuevas.  Proyectos, sueños y, por encima de todas las cosas, compromiso y libertad.

Pero en el programa no solo hubo tiempo para hablar de las múltiples facetas de nuestro invitado, hablamos de los sitios tanto físicos como virtuales, que apoyan a  los nuevos artistas, a las nuevas tendencias que se generan: blogs, cafés, pubs, etc..

Y en nuestras recomendaciones, un grupo que esperamos tenga un futuro plagado de éxitos, GreenKover. Juventud, frescura, un sonido diferente que engancha.

Por ultimo, decirles que SIEMPRE debemos apoyar a los nuevos creadores , porque en ello está la cultura del futuro y como no, el deleite del presente.

Les dejamos con el audio del programa, esperando que lo disfruten, reciban un cordial saludo.

Hasta la próxima.

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Yo escribo, tú escribes, él escribe

De niña, así como de unos 10 años, tuve la suerte de tener la mejor profesora del mundo.

Estoy convencida de que no hay alumna que la haya olvidado.

Se llama Pili, y es la docente que todo niño debería tener en el aula.

Aquel avance educativo en los años 70, 80 y 90, la hizo sufrir más de un dolor de cabeza.

Las monjas, no compartían sus métodos pedagógicos. ¡Demasiada bulla en la clase! ¡Inmoderada música y mucho baile!

En una ocasión, Pili, aun desobedeciendo el toque de queda, nos hizo llevar al colegio, una naranja, chinchetas, lana, y una aguja de las que se utilizan para trabajar el estambre.

Nadie sospechaba para que era todos aquéllos artilugios, pero la sola idea de pensar que nos íbamos a pringar de zumo de naranja, ya nos sonaba divertida, y sospechábamos que aquello, fuera lo que fuera, sería divertido.

¡El sistema solar! Esa tarde de jueves, las 30 y pico niñas que ocupábamos aquella clase, nos íbamos a convertir en plutonianas, jupiteras, martesinas, saturninas, luneras, soleras, estrellitas estelares y demás cuerpos celestiales del universo.

Aquello si que eran clases creativas. Pili, sus tardes de música, canto y baile, se convertirían en el mejor y único buen recuerdo, que me quedó del colegio religioso.

En una tarde de redacciones, donde yo disfrutaba como una enana que era, me levanté de mi asiento y me dirigí a su mesa buscando intimidad, para preguntarle una cosilla de nada.

-Pili ¿Tengo que ir a la universidad para ser escritora?

Me miró poniendo cejas de “la respuesta te va a desilusionar” para contestarme que…

-Bueno, es mejor si tienes una carrera ¿Por qué lo preguntas? ¿Te gustaría ser escritora?

-Si me gustaría, pero no quiero ir a la universidad. A mi, no me gusta estudiar.

Con el chasco en los hombros, volví a mi pupitre convencida de que, no necesariamente tenía que estudiar una carrera para escribir un poemario.

De eso ya han pasado unos 30 años, de los cuales los cuales 3, los he invertido en un taller de escritura creativa.

Adoraba y adoro a Pili, pero se le escapó un detalle, que para escribir, con tener ganas e ilusión por aprender, ¡Si! que se puede ser escritora.

Actualmente, publico todos los días.

TALLER  DE  ESCRITURA  CREATIVA  TODOS  LOS  MIÉRCOLES  DE  18  A  20  HORAS EN  EL  CENTRO  DE   LA  IGUALDAD EN  AGÜIMES CASCO.  CON UNA CUOTA DE 10€ AL MES.



María del Mar Benítez

TALLER ESCRITURA CREATIVA

“Pueden impedirte ser un autor publicado, pero nadie puede impedirte ser un escritor, o incluso ser mejor escritor cada día. Todo lo que tienes que hacer para ser un escritor es escribir!” 

Khaterine Neville, escritora estadounidense

Nos complace invitarles a un nuevo Taller de Escritura Creativa, que se va a celebrará en Agüimes.  

Las sesiones se celebrarán los miércoles de 18h a 20h, en la Casa de la Igualdad de Agüimes.

Es un taller, donde uno de sus atractivos es el precio, 10€  al mes, pero en el que se crea un espacio creativo y comunicador, donde la palabra, es el eje central  y con ella trabajaremos, nos iniciaremos en el maravilloso mundo de la imaginación, con el único equipaje de la creatividad.
No dudes en participar,  si quieres explorar tu creatividad a través de la escritura.

Más información en la Casa de la Igualdad de Agüimes o en el teléfono 928124665

Un saludo a todos/as.

Pensamiento en voz alta

En un lugar del corazón y en un rincón de mi cerebro.

Dirigida  por Robert Benton en 1984.

En una primera impresión, con un titulo tan cursi, En un lugar del corazón tenía todas las papeletas para no pagar por ella en el cine. Sin embargo, lo hice.

Después de 17 años sin saber nada del corazón de Sally, dejé mis prejuicios atrás, aprovechando su emisión en la tele, y me senté para averiguar qué fue lo que me transmitió esta película, que tan consternada me dejó.

Con una Sally Field como actriz principal y en el mejor momento de su carrera, el despertar de un John Malcovick, un Ed Harris también dándose a conocer, un Danny Glover en uno de sus de sus mejores papeles, y una Lindsay Crouse defendiendo su personajes de amante esposa y como consecuencia, decepcionada, hace que uno se decida finalmente por encajarse en el sofá, y disfrutar de esta historia llena de mensajes.

Comunica desde los primeros minutos de proyección, cosa que en algunos casos hay que esperar a los primeros 20, para saber de qué demonios están hablando los personajes.

Campos de algodón, las miserias de una joven madre recién enviudada, una entidad bancaria que no apoya ni a pobres ni a mujeres, desastres atmosféricos, y un concurso por ganar, hacen que este film mantenga una trama de calidad.

Buena escenografía, fotografía, muy buen argumento, excelente casting, cuidada apuesta cinematográfica y buenos efectos especiales.

Impecables ingredientes para mantener al espectador enganchado ala pantalla. No me cansaría de recomendarla, eso si, dejando los prejuicios es un cajón, y aventurarnos es algo que parece ser pero no es. Y que casi siempre, salimos ganando.

Jamás pensé que diría esto, ¡la tele ha conseguido dejar mi culo quieto ante su poderío!

No todo iba a ser malo para la caja tonta.

Les dejamos con el trailer de la película, que la disfruten.

María del Mar Benítez

Cuando el dolor ya no duele

Es frustrante llegar a mi edad de esta manera. Con lo que yo he sido. No me reconozco en los espejos. Prefiero no mirarme en ellos. Por eso, he dicho al servicio que los retiren todos. Todos menos los de mi cuarto. La vanidad algunos días, es más fuerte que mi tristeza.

No es tanto el dolor de la piel marchita lo que impide respirar con total tranquilidad. Sufro mucho más con el daño interior.
El doméstico.

La más hermosa de entre todas las chicas del burdel.

Con mi edad y gracias a mi buena cabeza, me permito seguir viviendo entre collares de Cartier, sin necesidad de tener que vender las pieles que aun conservo.

Hace muchos años que no corro con la carestía, de seguir explotándome entre los hombres más poderosos del viejo París. Ya no tengo esa edad. Tampoco me siento capaz de seguir a la cabeza del negocio. Ni siquiera el trabajo me hace olvidar el peso del corazón.

Va a ser cierto eso que dicen los médicos. Cuando llega el desamor, primero se acciona alguna palanquita diminuta en el cerebro, anunciando el mal agüero, y este, le envía un mensaje de tristeza al órgano vital del pecho. Y duelo, ya lo creo que duelo.

No me sirven los Valentinos vaporosos de alta costura, como tiritas para el alma. Ni Oscar de la Renta como puntos de sutura. No hay vendajes de Chanel para las heridas del ánimo. No conozco a ningún sastre de los sentimientos, capaz de remendar los dolores del alma.

Duele, sin duda eso es dolor en el corazón.

Ni los buenos recuerdos ni las pequeñas alegrías me sirven para olvidar que ya, no soy querida ni deseada.

Son pesadas las arrugas de mi vida.

Desde este Boulevard parisino, en Saint Germain, dirijo mis negocios por el buen camino. O por lo menos eso creen mis vecinos.  Piensan que soy una respetable señora de negocios, que vive sola, aunque su hijo la visite muy de vez en cuando. Porque defraudarlos y contarles la verdad. Prefiero que sigan dándome los buenos días como solo a una dama de mi categoría se la debe saludar.

- Bonne jour Madame Goudan…

Y lo de mi hijo…tampoco es que me visite tanto. No es conveniente que sus suegros, que también presumen de ser respetables, se enteren de que su madre, es la Madame de una también, y por qué no, respetable agencia de contactos para caballeros solventes.

Rue de Rennes

Vivo en un apartamento de 300 metros cuadrados, en la Rue de Rennes distrito 6º de la capital francesa. Ésta, es la herencia que me dejó mí mejor y más apreciado cliente. Luis de Barboa. De origen portugués y nacionalidad francesa.

Su mujer no pareció sorprendida cuando me presenté en el despacho de abogados, reclamando mi parte del negocio.

Las dos sabíamos la existencia de la otra. Los trámites se llevaron de la forma más normal y natural que nadie pudiera imaginarse.

No nos besamos cuando nos conocimos, pero, si lo hubiéramos hecho, tampoco nos parecería escandaloso. Por lo menos a nosotras dos. Cada una obtuvo lo que esperábamos de Luis.

Ella, tres hijos, una preciosa casa a las afueras de Paris, una ático en Suiza, Ginebra, seguramente cerca de alguna estación de esquí, se que allí pasaban las vacaciones de invierno y otra casita de verano en La Côte D’azur 

Yo también le hacía la cena a aquel hombre, de vez en cuándo, por lo tanto, solo fui a recoger lo que era mío.

Un apartamento en un buen barrio, un magnifico coche que apenas utilizo, y un hijo, que aunque no era suyo, lo reconoció como tal y pagó todos sus estudios, hasta que acabo el master en empresariales en la universidad de California. Donde conoció a su preciosa esposa americana y lo tiene atado al otro lado del planeta.

Julian no se puede quejar. No es mejor el titulo universitario de su mujer, porque a ella se lo pagaría papá con el dinero de sus sospechosas empresas hoteleras, fuera de las lindes de la ley migratoria del estado.

No, el de ella no es mejor que el de mi hijo.

He decidió dejar de luchar contra ese pensamiento, ya que, cada vez las visitas son menos y por pocas que sean, no las voy a fastidiar tirándole en cara, que me repudia por puta.

Estoy más cerca de los 60 que de los 50, y hoy vendrán a casa y lo estoy deseando. La tripita de Nancy esta creciendo, y son mellizos. Seré abuela de dos preciosos niños.

No se cuánto tiempo se me estará permitido disfrutar de esta etapa.

Me gustaría tanto poder mal criarlos, y poder llevármelos de merienda al Ritz de Le Champe Elises.

Tantas cosas que me gustaría hacer, pero dudo mucho que Julian me deje.

Por eso, esta noche, dejaré el dolor de mi pecho aparte. Lo ignoraré. Seré todo lo cordial que pueda. Nada de malos humos, ni tensiones contenidas. Dejaré todo eso en esta habitación. La cerraré con llave y la guardaré en el sinfonier de mi alcoba, hasta que se vayan, pudiendo volver a mí estado natural.

Solo quiero que me deje vivir un poco antes de morir por completo. Anhelo la ternura que una vez le regalé a él, al pequeño Julian de Barboa.

Marion Décimas.

Lión a 24 de septiembre de 2011 

Vaivén del silencio

Nunca pensé que una caminata cuyo unico fin era desentumecer esos músculos ateridos y faltos de energia y motivación, me diera tantos temas de los que hablar, ni tantos motivos por los que agradecer a la vida, al destino, a lo que sea, tener la vida que tengo. Pero no es momento de rozar la vena lacrimógena, siento que debo contar lo que vi, y expresar con palabras sencillas, sin artifícios, lo que sentí. Una tarde bochornosa, con viento agradecido, emprendí la caminata que tiempo atrás, había postergado rendida a mi dejadez fisica y moral. La cuesta, fría e insultantemente independiente, dibujaba una serpiente de dolor y sacrificio que, por mis narices, subiría.

Hombre, si subiría. Cuando asfixiada y sudorosa, tomo la curva , a lo lejos , solitarias, dos mujeres. Nada inusual en un mundo donde a las mujeres no nos importa ir juntas a muchos sitios, pero  me llamaba la atención.

Allí estaban, una mirando al horizonte, la otra apoyaba su espalda en el costado de la otra.

Una joven , la otra mayor.  A simple vista , una madre y una hija, que reposan al fresco de la tarde, la caminata, que como yo, iniciaban o acababan. 

La distancia, que muchas veces nos ayuda a clarificar las cosas, en este caso desenfocaba la realidad que minutos después pasaría delante de mis ojos, como un escaparate vacío, solo ocupado por enseres fuera de temporada.

Cuánto más me acercaba, mas me dolía, mas sentía, el dolor de la imagen. Una, ausente, de unos 30 y poco, con las piernas sobre el reposabrazo del banco, se balanceaba una y otra vez, con la mirada perdida. Otra, mayor, con el color casi ausente del cabello. Éste recogido en una coleta nada coqueta, era como el apéndice final de algo ajado, sin color, sin pasión. Una, la hija, especial. La otra, madre, resignada, apagada, dolorida, cansada.

Aquella imagen, me impactó durante mucho tiempo, miles de preguntas, agolparon mi mente: sabrá algún día esa hija el sacrifico de su madre; conocerá la razón de su mirada vacía; sabrán los que pasamos a su lado, con nuestras ajenas vidas, lo cansada que está.

Aquel banco, me mostró la imagen de la soledad, del cansancio, de la devoción no remunerada, de la vida dedicada a otra persona. 

En aquel banco, no había vida, era todo gris. Cuánta tristeza, cuanto vacio.

Ella miraba sus pies, pregunándose , a dónde la hubieran llevado de no ser  por...

Ella miraba al frente, no ve, no hay espacio para nada, está resignada y lo sabe, lo nota, lo notan.

Ella mira a la gente, que concentrada en sus kilos y su música , placebo de todos los males, pasan ante ella con sus vidas ajenas. Se pregunta muchas veces, si ella no hubiera...; si ella hubiera ...., pero el vaivén de su hija, que nunca ha sido consciente de lo qué significa en su vida, la saca de ese mundo que nunca será suyo.

Seguirá yendo todas las tardes, a sentarse en ese banco triste y gris, de espaldas a los coches,  de frente a la gente ajena , para contemplar las vidas que hubieran sido de ella, pero no lo son .

Continuo mi caminata, siendo consciente que por un momento ellas han ocupado mi mente y no los traidores kilos, que cual ladrones se esconden detras de algún músculo, esperando devorar tu autoestima.

Publicado por: El Secreter.

LOS COLORES DEL ALMA de Ibso

Eloisa se sentaba cada mañana en aquella mesa del rincón de la gran sala donde los niños jugaban. Adrián, el psicólogo del orfanato, nunca la había visto sonreír desde que llegara, aquel día lluvioso de febrero, pocas semanas después de la muerte de sus padres en aquel accidente. Tenía cinco añitos y sabía que con esa edad sería muy difícil que la adoptaran.

Esa mañana le había traído un regalo. Se acercó y puso ante la niña un cuaderno de dibujo y una caja grande de rotuladores de colores. La niña lo miró. Su pena se derramaba seca por sus pequeños ojitos azules y desgarraba el alma de cualquiera que la mirara.

¿Quieres pintar Eloisa? – le preguntó con un nudo en la garganta.

Ella no dijo nada, ningún gesto apareció en su rostro. Abrió la cajita y se puso a pintar, en silencio, garabatos de colores sobre aquella cuartilla blanca. Cuando terminó, Adrián se puso nuevamente junto a ella y contempló uno de los dibujos más hermosos que había visto nunca en un niño de su edad. Había utilizado todos los colores, que ahora, aparecían esparcidos por la mesa. Todos menos uno que aún estaba dentro de la caja: el de color negro.

Se alegró mucho ya que pensaba, ingenuamente, que Eloisa no estaba tan mal como había supuesto.Puede que al ser pequeña no se haya comprendido el significado de la ausencia de sus padres en toda su magnitud – la había comentado a una cuidadora al día siguiente.

Los días pesaban lentamente y Eloisa seguía sentándose en su mesa del fondo dibujando garabatos con sus rotuladores de colores. Y cada día la preocupación de Adrián iba en aumento. Los dibujos de la niña eran cada vez más sombríos, los vivos colores que utilizaba al principio estaban siendo sustituidos gradualmente por otros más apagados que mezclaba con el negro.

Meses después de empezar con esta terapia, Adrián se quedó desolado. Eloisa había cubierto completamente la hoja de papel con una gama de grises hasta llegar al negro. No aparecía a la vista ni un poquito del blanco del soporte, incluso había pintado parte de la mesa. Todos los colores permanecían dentro de la caja y en su mano, agarrándolo con fuerza,  el único que había utilizado, el rotulador negro. El dibujo trasmitía la misma pena que había contemplado en sus ojos los primeros días.

Al día siguiente, Adrián se sentó al lado de la niña y volvió a darle la caja de colores y el cuaderno aunque sabía que aquello ya no estaba ayudando a Eloisa. Ella cogió nuevamente y para su impotencia, el rotulador negro. Pero esta vez la niña no pintó ningún garabato, se limitó a contemplar la hoja en blanco y tras unos minutos eternos, miro a Adrián y le dijo:
- Este color ya no pinta.
- Pero si ni siquiera lo has intentado – repuso el psicólogo. Y cogiendo el rotulador de las manos de la niña hizo un trazo en la cuartilla.

Para su sorpresa ella cogió la hoja y la arrugó, tirándola seguidamente al suelo y volvió a repetirle:

- Este color ya no pinta -  y volvió a mirar a Adrián, pero esta vez con una gran sonrisa que le llenó el corazón de alegría. Era la primera vez que había visto sonreír a Eloisa. Sus ojos habían cambiado, ahora eran alegres y risueños.

Adrián comprendió que, sin saber como, la niña había salido de su luto. Desde aquel día comenzó a jugar con los demás niños, su buen humor y su alegría contagiaba a todos los que estaban con ella. Siguió pintando pero ahora utilizaba todos los colores indistintamente, incluso el negro.

Con poco mas de seis años, para nuestra alegría, una pareja joven que no podía tener niños, se encariñó con ella y la adoptó.

Eloisa creció feliz y se convirtió en una afamada pintora. Regresó un día al orfanato. Adrián seguía trabajado allí.

- Qué viejo estas tío Adrián – le dijo con una sonrisa.
- Los años pasan para todos mi niña.

Y se fundieron en un tierno abrazo.

- Tengo un regalo para ti – le dijo Adrián abriendo el cajón del escritorio de su mesa. De ella sacó un cuaderno de pintura con todos los dibujos que hizo Eloisa mientras estuvo allí.

- Lo he guardado todos estos años. Son tuyos.

Eloisa cogió el regalo, sacó su rotulador negro favorito del bolso y firmó cada uno de sus dibujos de infancia y se los devolvió a Adrián. Todos menos el primero que hizo.

- Quiero que te los quedes tú, ahora que soy una pintora famosa, tienen mucho valor.

Sabes que nos es por su valor material por lo que los acepto – y señalando el que quedaba en la manos de Eloisa le dijo con una sonrisa:

- Te quedas con el más bonito.

- Aún no lo entiendes, ¿verdad? – y diciendo esto escribió una dedicatoria en la esquinita inferior de la obra y se la dio a Adrián para que la leyera.

Adrián no pudo contener las lágrimas al comprender, en aquel momento, lo que ningún libro o universidad podría haberle enseñado: el alma de Eloisa estaba tan llena de dolor por la muerte de sus padres que lo único que cabía en él era EL NEGRO de la amargura y la pena. Pero los demás colores seguían existiendo en el mundo y su corazón, que no podía absorberlos para ser feliz, los plasmó en aquellas cuartillas para que no se perdieran. Con cada dibujo, su alma se deshizo poco a poco del negro y comenzó a captar los demás colores hasta que nada quedó de su luto y pudo volver a sonreír.

Adrián volvió a leer la dedicatoria y devolvió el dibujo a Eloisa.

Esta decía:
“A mis primeros padres, porque su amor nunca me abandonó y me hicieron sentir los  colores cuando en mi alma no existía más que el negro”


Autor: ibso
Publicado en el blog “Camino a utopía”
http://caminoautopia.blogspot.com/2011/02/los-colores-del-alma.html

En la punta de la lengua

CACHIMBA

Cuando me dieron el papel de pastorcillo en la representación navideña del colegio, la profesora pensó que sería más real si conseguía una pipa.

Es lo que tiene cuando sufres de sobrepeso y además no tienes una bonita y femenina melena. Te estarán tocando todos los papeles masculinos, mientras dure el curso escolar.

Mientras hacia el reparto de instrumentos entre las pastorcillas, me pegué a sus faldas para preguntarle…

-¿Una pipa?... Será una cachimba…

(Insistí con jango canario)

Total, que mi madre tuvo que hacer un consenso entre todas sus hermanas, ya que la única cachimba que había en nuestra familia, era la del abuelo, y como él ya no estaba, tenía más posibilidades de conseguir noes que sies.

Llegó el gran día. Me puse nerviosa, y eso que solo tenía una frase. Pero,  qué demonios, al ver el teatro lleno hasta reventar, se me subieron los colores y bajaban los sudores. Le di tal mordisco al utensilio para expertos fumadores, que me cargué la boquilla.
No me percaté del gran  error que acababa de cometer, hasta que llegué a casa, y mamá me pidió explicaciones del por qué faltaba un trozo de pipa.
Aquella actuación no me hizo saltar al estrellato de la fama, si no más bien estrellarme boca abajo contra el colchón de mi cama. Castigada hasta nueva orden.

Lo de fumar en pipa, comenzó hace ya más de 2.000 años. El tabaco se utilizaba como parte de las ceremonias medico- religiosas o de paz, de ahí lo de “la pipa de la paz” de los indios de Norteamérica.

En El Salvador, utilizan esta palabra para hacer referencia cuando alguien tiene la voz ronca. Supongo que será lo mismo cuando en España decimos que, tienes voz de camionero.

Los salvadoreños son capaces de hacer malabarismos lingüísticos con cachimba, y la pueden utilizar en frases tan rocambolescas como: 

Me encachimba que diga la gente que tengo un cachimbo de años. Al próximo que me lo diga le voy a saltar un cachimbazo.

Curiosamente en Canarias también repartimos cachimbazos si hace falta.

En Chile, es una pipa para fumar de fabricación casera que se hace con bellota, y una paja o  caña finita, que hace la función de hilo conductor para la exhalación del humo.

También es en Chile donde dicen que cachimba, proviene del portugués cacimba, y este del bantú del África Ecuatorial cazimba.

Pero el breve- diccionario de la lengua castellana de Joan Coromina, dice que cachimba viene del quimbunao (lengua angoleña) Aquí ya hay discrepancias de pareceres.

Los peruanos, llaman cachimbas a los novatos universitarios. Y en México, a la punta o  el cabo del puro.

La RAE, se empeña en decir que  cachimba es un hoyo para buscar agua potable, con forma de calabaza alargada. Ella siempre llevando la contraria al pueblo llano.

Nosotros, aquí en las Islas Canarias, de toda la vida de Dios, ha sido cachimba, pipa para fumar, igualito que en norte de África, que aunque distintas, el oficio es el mismo.

Ellos fuman agua y nosotros todo lo que sea hierba y prenda.

María del Mar Benítez

¿Cómo se pueden mejorar las fotos desenfocadas?

Así  rezaba en una entrada de Google. No creo que se deban mejorar. 

Tienen su encanto, igual que el encuadre erróneo y la cabeza cortada de una foto. 

Son maneras de ver la vida o las travesuras de los duendes que duermen en la cámara. 

La perfección  es válida para los que no ven mas allá. La perfección es válida para los que no sienten mas allá. Enfocar  lo que vemos es dirigirse por el camino recto y perfecto de la vida, sin pretensión de aventurarnos en los caminos transversales  que serpentean la autopista. Enfocar significa limpieza, pulcritud, nada por esperar, nada por sospechar Todo está claro, nítido, cristalino. 

Soy de las que prefiere desenfocar para encontrar. Desefocar para mostrar algo diferente.  Lo importante es el mensaje , lo que sientes, lo que atrapa. No siempre lo perfectamente visible es lo bello. 

Niñas bailando o gritando, felices de no saber quiénes son. Se mezclan entre la bruma , entre los dedos torpes de una torpe fotógrafa. Niñas girando alrededor del eje de la inocencia, sin temor a que su imagen salga favorecida o no. Niñas mostrando la ingravidez  del momento, lo bello de lo expresado. 

Vivimos entre perfecciones artificiales mostrando solo caricaturas de lo que somos, que mas da que me emocione lo borroso, lo desenfocado, si lo que importa salta de la imagen.

Desenfocar para apreciar, desenfocar para disfrutar.

Gente que hace cosas…

Enrique Vargas

Enrique, su teatro y los sentidos

Fue mi regalo sorpresa del día de Reyes.

La tarde estaba cerrada de gris, con la lluvia chapoteando en la calle, y un frío finito que se colaba por todos los rincones de mis leotardos.

Llegó enfundado en un abrigo de paño negro marengo, chapela del mismo tono, y con un despiste importante en su cerebro.

-Buenas tardes. Perdóneme usted, quizás me pueda ayudar. Recién he llegado y ando un poco perdido.
Estoy buscando algún comercio para comprar algo de comida. Pero no sé qué pasa, que todo está cerrado. Necesitaría algo de pan, leche, puede que café y azúcar. ¿Me indicaría  dónde puedo encontrarlo?
-Justo enfrene de usted, hay alguna de las cosas que está en su lista de necesidades.

Hace cerca de 10 años, yo regentaba una tienda de aceite y vinagre. Con la diferencia de que tuvimos que sustituir los hermosos muebles que firman el carácter de ese tipo de tiendas, por unas cómodas y básicas estanterías de Ikea.

El engrane encajó. Después de aquella tarde gris oscura, las visitas fueron seguidas por hermosos días de sol.

-Yo te cuento un poquito de mí, y ahora te toca a ti contarme un poquito de tu vida. Es lo justo.

Empezamos por hablar de las costumbres de esta tierra desconocida para un hombre tan viajado.

Por aquél entonces, vivía en Bélgica. En una casa desde la cual no escapaban a la vista ninguno de los escondrijos del bosque.

Hablamos del vino, de sus laberintos y del Dios que lo custodia, de la música campesina de Colombia. del espectáculo que pronto sería traído al pueblo para goce y disfrute de muchos. Hablamos de nuevas ideas para mi negocio. 

Conversábamos sin parar.

Teatro de los sentidos

-Investiga la fecha de cumpleaños de tus vecinos. Y organízales una fiesta para la fecha.

-¿Qué dices? Te has vuelto loco. Hacer eso aquí, significa morir quemada en la hoguera cual hereje novelera. Eso aquí no funcionaría.

-Lo hacíamos en Costa Rica. Viví allí durante mi exilio político.

Exiliado, actor de teatro, telenovelas y cine, director, escritor, amante del silencio…

-Tengo pensado quedarme por España. Puede que me instale en Barcelona. Todavía tengo dudas, pero hay ando pensando en qué puede que haga un cambio importante con la compañía.

¿Tienes pensado hacer cambios en la tuya?

Idiota de mí. Tenía pensado cambiar desde niña. Pero no lo hice. Tenía pensado manipular el camino que estaba deliberadamente hecho para que yo lo siguiera. Pero no lo hice.

-Sabes, María del Mar…que nombre tan bonito tienes, solo en México lo había escuchado alguna vez.

-Si lo sé, parece ser que hay una telenovela que lo ha puesto de moda.

Componentes Teatro de los Sentidos

-Mi compañía “El Teatro de los Sentidos” investiga a través de nuestras obras, las manifestaciones de nuestro cuerpo. La poética del sentir con lenguaje teatral del silencio, como condición indispensable para una comunicación.

¿Has entendido algo de lo que he dicho? Puede que no haya sido claro.

Dicho de otro modo ¿Serías capaz de hablar sin tener que emitir sonidos?

-Entiendo perfectamente lo que quieres decir. Hablar sin hablar. Decir…estoy enfadada, es que no me lo lees en la cara. Mis ojos rechinan ira. Si que sé lo que quieres decir.
Y dime, ¿Durante toda la obra nadie dice nada? ¿Ni mu? Me gustaría ver eso.

Hablamos y hablamos y no nos cansábamos de charlar. En silencio también lo hacíamos. Fue un idioma rápido de aprender. Es muy buen profesor y yo, no soy mala alumna.

-Vaco es el dios griego del vino. El espectáculo que montamos con “La memoria del vino” está instalado en un solar muy grande. Son funciones de grandes dimensiones y para un público muy reducido.  Cuantos menos seamos,  más fluyen los sentidos.

Y así, estuvimos hasta que tuvo que volver a su laberinto de vinos, y yo a mi negocio que no terminaba de funcionar.

 Pasados unos meses, apareció otra vez por la tienda, en busca mía  y del pan de puño.

-Ustedes bautizan a las cosas con el sentimiento y la lógica. Eso lo aprendí cuando me explicaste el por qué  este pan se llama de puño.

-¿Y ya te sabes la lección?
-¡Por supuesto que si! y la respuesta es: porque se amasa con el puño.

La memoria del vino

Esta vez, se trajo un espectáculo pero a menor escala de lo que me había contado. No recuerdo el argumento. Sé que yo estaba en primera fila y no le quitaba el ojo de encima a las marionetas que  manipulaba. Sabía que al día siguiente iba a ser examinada.

Esa semana sería la última vez que nos veríamos. Luego le siguieron  un par de correos y poco más.

10 años ya han pasado y no le he vuelto a ver, ni volví a saber  nada del hombre de los sentidos.

Hace uno o dos días que, encontré por casualidad su blog.

Escribió una bienvenida sencilla y humilde. Reza algo así como que "no sabe si sus palabras servirán de algo, pero que por lo menos lo intenta".

Tiene como 18 seguidores, pero nadie había estrenado la cuadrilla de: escribe un comentario.

Aquello estaba hecho para mí. El destino quiso que fuera yo la que diera por inaugurada la sección con mis también humildes y sencillas letras.

-Claro que sirven de algo. Sirven para que después de 10 años, pueda volver a saber de ti, y hacer que me recuerdes como la muchacha que te vendió el primer pan de puño que viste en tu vida.

No sabes cuanto te echo de menos. La de veces que me viene la imagen a la cabeza de cuando me contaste un cuento corto en la calle a voz alzada. Y yo, apoyada en el bastidor de la puerta, sonriendo feliz de seguir tus movimientos corporales y el lenguaje de tu silencio.

Con la intención de poder incitar a tus recuerdos, me quedaré esperando a que me devuelvas el mensaje.

No olvides que mis sentidos siguen abiertos a tus estímulos.

Les dejamos con el link a la página web de la compañía , que lo disfruten, así , como de un vídeo donde pueden ver este mundo maravilloso de los sentidos. http://www.teatrodelossentidos.com/eo/intro.php

María del Mar Benítez

¿Hay alguien ahí?

Por qué no quise ser enfermera o cantante, como toda chica de mi edad.  No,  lo mio es ir al limite, quería ser escritora. Pasan los años, muchas hojas en blanco y delante de un ordenador , insultantemente, moderno, con miles de aplicaciones inaccesibles para mi coeficiente, el teclado se ofrece como esa tortura invisible.  La blancura de la ficticia cuartilla, es más horrorosa virtualmente que física. Cuanto mas la cierras ahí que se abre ella , provocadora, incitadora.

Comienzo a navegar por las ventanitas que están en la parte superior , dibujos, formas, cuadros de textos, y millares de "chorradas" que hacen que me distraiga de mi misión: ESCRIBIR.

Vale, la mano comienza a moverse, a dónde me llevará. Se lanza, no la controlo, (me encanta pensar esto, pero  no seamos ilusos, mi consciente lo controla todo) empieza a colocar algo: Gatas.

Qué manía, con colocar el titulo, a ver de qué vas a hablar de los gatos, de la mierda de los gatos, de los pelos de los gatos, de las 7 vidas de los gatos. Qué bueno es tener conciencia, es el borrador de los títulos sin contenido.

Utilizo la tecla grande de la derecha superior, mi teclado está en español y pone : Retroceso. NO. Que ironía es la vida, el ordenador, este teclado frió y promiscuo, me ha lanzado a la cara  el resumen de mi vida, retroceder.

Pero aun así, borro el título y pienso. Pienso. Pienso. No hay espacio para la frase: luego existo. Existo, claro que existo y quiero ser escritora.

Así que me planto y me digo, con convicción, Lola , por qué no te relajas y vives. 

El problema es que no tienes nada sobre lo que escribir. 

Vive , coge apuntes de la vida y ya luego hablamos.

No hay nada como  hablar con las musas y dejarlo todo claro. 

No esperen nada de mi por ahora, estoy viviendo.

©Lola Tabernas

Una ventana abierta a ...

Amigos/as de este mueble que cada vez es mas internacional y mas abierto a la cultura, al arte de todas las partes del mundo, nuestra ilusión se está cumpliendo , nuestro sueño se está haciendo realidad, compartimos arte, cultura con el resto del mundo.
Pero queremos ser , lo que dice el encabezamiento de esta entrada, una ventana abierta para que cualquier persona lance sus escritos al mundo virtual, pero presente mas que nunca, de internet.

Esperamos que confíen en este blog para sacar del cajón del secreter de cada uno y descodificar esos cuentos, esos relatos, esos pensamientos en voz alta, que están pacientes, esperando ver la luz.
Queremos ser ese hilo conductor entre lo mas intimo de tu persona y el lector, que ansia algo nuevo, algo distinto.

Nuestro correo es Elsecreter@hotmail.es. 

Te esperamos, los esperamos, atrevete.

Un saludo para todos/as.

Y el Secreter es para .... Ça commence aujourd`hui

Como por arte del diablo

Bernard Tarvenier

Llevaba mucho tiempo queriendo recordar, el título de una película francesa. Por más que buscara en mi memoria, lo único que si tenía clara era la cara del director. Esa no la olvidé.

Era una película que ahora mismo sería ideal recordar, por compararla con el panorama actual de la educación en España.

¡Y qué no me venía el nombre a la cabeza! Cuanto más me esfuerzo en recordar, más lejos estaba de mí.

Como por arte del diablo, ayer, en un avance de lo que estaba pasando en el Festival de Cine de San Sebastián, apareció la cara de Bernard, Bernard Tavernier.

-¡Coño es ese!... (Dije soltando lo que tenía en la mano)

No daba crédito. Contenta y feliz me fui a la wikipedia, a ver si corría la misma suerte encontrando la película.
Efectivamente, a la primera. Me dejé llevar por mi instinto y el torpe francés que me queda, atinando sin fallar.
Ça commence aujourd`hui , en español « Hoy comienza todo ».

Film de drama social rodada y ambientada en el año 1999.

Escrita por Bernard Tavernier, Dominique Sanpiero y Tiffany Tavernier.

Basada en la Francia profunda, esta película que, en ocasiones da la impresión de ser más un documental, gracias a la actuación tan natural de sus protagonistas. Narra la vida de un profesor de educación infantil en un medio rural.

Debido a la crisis en el sector minero, las cosas se ponen feas para las familias que se han quedado sin trabajo, cargando con niños a los que no pueden alimentar.

Los docentes del centro, comienzan una lucha por solucionar los problemas de sus alumnos y los padres de estos, dejando de lado sus obligaciones educativas para cubrir las necesidades primarias de los niños.

Navegando a contra corriente con el poder político, falta de ayuda y asistencia sanitaria.

Todo esto es vivido por Daniel, papel protagonizado por Philippe Torrenten, que asume un papel como padre postizo, del hijo adolescente de su novia, madre soltera, personaje que defiende, y muy bien, María Pitarresi.
Esta película fue premiada en San Sebastián por el público y en el FIPRECI Federación Internacional de la Prensa Cinematográfica, sin olvidar el festival de Berlín, donde se le concedió una mención especial.

Seguro que todavía le queda un huequito en las estanterías del director, escritor, actor y  productor francés, queda espacio  para recibir otro premio más.

Nos complace enormemente dar el Secreter de Oro, al mejor guión original a la película « Hoy comienza todo » del director francés Bernard Tavernier, por saber y querer contar historias de forma sencilla, llegando siempre al público.
Les dejamos con una escena de la película, esperamos que lo disfruten.

María del Mar Benítez

Marcel Marceau, maestro del silencio

Recuerdo de Marcel, que era un hombre delgado, huesudo y el pelo tan negro como el picón.

Lo mismo emanaba alegría desde su sombrero de copa con flor anaranjada, que se llenaba de pucheros y te embutía en una tarde de triste.

Los mimos me parecían actores tan melancólicos, tristones, como faltos de energía.

Por lo general no despertaban mi simpatía, hasta que mamá nos enseñó, que no siempre tenían porque ser personajes que arrastraban sus penas.

Me resultaba difícil creer aquella tesis. Siempre tan blancos y flacos, intentando huir sin poder avanzar más allá del metro cuadrado que ocupaba su espacio vital.

Mi madre, nos daba la señal de alerta para que fuéramos corriendo a verlo en la tele, como si se tratara de la visita fugaz de la cola de un cometa, y que si no íbamos ipso facto, no tendríamos más oportunidad de presenciar aquel regalo de la naturaleza.

Y ahí estamos mi hermana y yo, mirando aquel hombre musculado, de tez tensa, con ojos como boliches, oscuros y brillantes.

Finalmente nos enamoró, y ya no dudábamos si ir o no a ver al actor, que salvó muchas vidas infantiles y judías.

Tenía preparado unos dos folios contando su vida de forma ordenada. Cronológicamente iba contando cosas sobre él, cual wikipedia aburrida y sin sustancia. Pero lo he borrado todo. Solo son datos y fechas. Circunstancias de la vida que le hizo salir corriendo de su Francia natal antes de que la GESTAPO lo matara por judío.  Eso ya pasó, no quiero contar desgracias, además ya aprendí la lección…

¡Los mimos no tienen por que ser personas triste!

No sé si fue antes o  después, pero a nuestras carreras televisivas, se unió otra imagen, la de Charlie Rivel.

- Éste si que es triste… (Pensaba yo)

-¿tantas lagrimas le caben en el cuerpo humano?

Aquello se convirtió en un duelo. Más tarde fueron los payasos de la tele y así, hasta los días de hoy, en los que no existen traductores del silencio.

Ya no hay ni Marceles, ni Charlies, ni payasos en la tele.

¡Miento! Si que hay payasos en la tele. Los políticos, esos si que me hacen llorar.

Un crítico dijo en una ocasión sobre Marcel:

-Marcel logra en menos de dos minutos lo que la mayoría de las novelas no logra en volúmenes.

Tal día como hoy, 22 de septiembre, se cumplen 4 años de la muerte de Marcel Marceau. 

Murió de forma natural, y de esa misma forma, yo lo quiero recordar.

María del Mar Benítez 

Mama, quiero ser artista...

Saray  Castro García

Saray y Mar

El Secreter, ayer, se preguntó que había detrás de esa frase. El resultado, obvio, trabajo, formación. Así que investigamos, nos dimos una vuelta,  con permiso de nuestra invitada Saray Castro a las escuelas de formación que hay en España en general y en Canarias en particular. Nos preguntamos si un artista nace o se hace; cuánto hay de formacion y cuánto de talento; si era necesario salir de Canarias, para lograr destacar. Muchas preguntas que fueron contestadas, con la maryor sinceridad posible por esta joven promesa del panorama artístico canario. Saray, joven actriz que se sigue formando para poder cumplir su  sueño: vivir de mi trabajo, nos relata la experiencia como alumna y como actriz. Cómo es un casting; qué cuesta un casting y que los No , que recibes solo deben ser eso palabras, nunca deben minar tu autoestima. Le auguramos mucha suerte en esta profesión, a veces tan cruel, por la sencilla razón que después de hablar con ella, nos ha dado ganas de ser actrices. Nos contagió ese entusiasmo y amor por su profesión.  

Como broche a nuestras  recomendaciones, solo podíamos hacer mención a una serie que nos hizo recorrer los pasillos de nuestra casa,  bailando como posesos, como no: Fama. Leroy, Bruno, Coco, nombres para muchas generaciones, desconocidos, pero que para la nuestra fueron los culpables de que media España, se sentara delante de sus padres y con el brillo en los ojos les confesaran: Papa, mama, quiero ser artista...

Les dejamos con el video-book de esta joven promesa de la actuación, que sospechamos que pronto dejará de ser promesa, para convertirse en una realidad. 

Como siempre, adjuntamos la entrevista realizada en los estudios de Radio Agüimes, esperamos que la disfruten:    
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